BUKOWSKI

photo by André Kertész

um poema cruel

eles continuam a escrever

a despejar poemas –

jovens rapazes e professores universitários

mulheres que bebem vinho toda a tarde

enquanto os maridos trabalham,

eles continuam a escrever

com os mesmos nomes nas mesmas revistas

cada ano a escreverem pior,

publicam coletâneas de poesia

e despejam mais poemas

parece um concurso

é um concurso

mas o premio é invisível.

CHARLES BUKOWSKI

Sinais de trânsito
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essas são as pessoas que acreditam em comerciais
essas são as pessoas que compram dentaduras a prazo
essas são as pessoas que comemoram feriados
essas são as pessoas que tem netos
essas são as pessoas que votam
essas são as pessoas que tem funerais


esses são os mortos
neblina e fumaça
o fedor no ar
os leprosos

esses são afinal quase todos
que existem

gaivotas são melhores
algas marinhas são melhores
areia suja é melhor
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eles me enojam.


O amor é um cão dos diabos

* agora tô lendo Bukowsky. 15 anos depois de sua morte. fodas, boletas, merdas. poemas sujos, fedidos, frustrados. poemas de insônia e álcool. para Sartre o melhor poeta da América. passo na wikipedia. minha vida é um deserto...

gilete nos pulsos...

fossa boa. para madrugadas de domingo. de chuva. de tédio. de família reunida com todas suas esquizofrenias e sonhos à toa. o que tenho que fazer não faço. e a fdp da moça do tempo jurou em cadeia nacional que o tempo seria seco. seco? a alma. o que ela sabe desta colônia? a louça acumula. a tulha não encontra a máquina. os contos não progridem. o telefone toca. não atendo. elas vêm falar comigo. não é difícil sorrir. suo. tento lembrar. piora. disfarço. sorrir é tão social. não dói. ainda sou capaz. o passado não é? bosta. pra que? e as cobranças. sim poderia fugir. quando criança sempre fugia. e libertava os passarinhos da gaiola. crianças comportadas sentam de pernas fechadas. as comportadas não falam na mesa. discurso de gente direita. refrão amargo. cansada e o dia sequer desgraçou. a casa ainda quieta. e a chuva estragou minha feira do livro, a bienal. um pouco de terra por cima hoje cairia bem. longo domingo até sangrar.