Bebada. Mais uma noite bebada.
Poderia ser multipla hj. Mas controlo meu raio de ação.
Bebada. Torta,devagar, pq p.
O tempo merda. O tempo merda. O tempo ´meda, o tempo emerda.
O tempo, ismasell são paulo, entendeu?
Tem umarita lee no repertorio q ñ me deixa em paz.
Agora são os tuns q ñ dizem mnada. O q dize? Nada e eu vomito no nada.
Onde foram todos? E o fdp ? onde foi?
Tuns, tuns, tuns.
A vizinha vai reclama, bem q avisei.
Mj morreu. Eu ñ conhecia mj. Eu tb ñ mi reconheço.
Sou a de ontem ou de hj?
Viu MJ?
Morreu no mesmo dia do Simonal...
Ele era virginiano, de certidão Joseph, irmão mais novo de Tito, Jermaine e Marlon: The Jackon Five.
Em 1982, com 24 anos lançou o álbum Triller, logo alçado a ícone da cultura pop. Todos o adoravam. Quando tinha 35 anos ouvi pela primeira vez a acusação de pedofilia: molestara uma criança de 13 anos. Entrevistado na época por Oprah Winfrey, as pesquisas do ibope americano revelavam que 62 milhões de televisores acompanharam ao vivo as veementes negativas e sua defesa da acusação.Todos o adoravam. Dez anos depois, em novembro de 2003, novo escândalo. Um menino de 12 anos acusou o cantor pelo mesmo crime. Ano mais tarde, Michael Jackson faria exame de DNA para nada ser comprovado. Todos o adoravam. Em 2005, foi absolvido da violação da criança, da conspiração e das cargas do álcool que poderiam tê-lo enviado para a prisão por quase 20 anos. Todos o adoravam. Perdeu grande parte da sua fortuna para os advogados. Vendeu seu rancho. Preparava-se para uma grande turnê com bilheteria garantida: um milhão de ingressos vendidos.Todos o adoravam. Morto hoje aos 50 anos, deixa os filhos Prince Michael Jackson I (7) de Paris Michael Katherine Jackson (11) e de Prince Michael Jackson II (12) e entra para a história como a figura mais controvertida do showbiz do século XXI. Por enquanto.
Só eu não adorava porque adorava John Lennon, Tom Jobim, Elis...
“Muros são elementos que mais segregam
Queria ser uma andarilha. Queria ser uma andarilha corajosa. Queria ser uma andarilha corajosa e insensata. Queria poder sonhar de novo a cada estação.
Porque mudaram as estações e nada mudou...
Canta do além Renato Russo, imaginando que algo possa se modificar.
Era uma das minhas canções suicidas preferidas, principalmente no último verso.
Não saio, cada vez mais muda, telefone desligado, aquela paranóia dos últimos quatro anos desde que perdi a esperança e nunca mais a encontrei.
Mas, às vezes, é preciso ir até o mercado comprar pão de milho, schmier da colônia e nata... Em meia hora de rua escuto um homem, viúvo, de 65 anos dizer que existem 10 homens para cem mulheres: três são drogados, um é bêbado e um é assim, assim, não se sabe bem.
- E os outros cinco? - ainda me presto...
- São “viado”.
Depois reencontro uma amiga das “antigas” que veio buscar pinhão.
Ela ruim de rugas, eu pior ainda, mas não falamos sobre nossa decadência. Até ela dizer que dona Ermínia, de 80 anos, anda transando mais do que nós duas juntas. Minha amiga com o amante, eu com o marido e dona Ermínia com o guarda-noturno de 64 anos.
Quando estou no caixa pagando as compras, um conhecido assopra no cangote:
- E aííí, tudo bem?
Eu um lixo, vestindo algo entre pijama ou moletom de faxina, nariz entupido de gripe, cabelos endemoninhados, me volto:
- Não. Tudo uma merda – e devolvo o melhor sorriso que consigo forçar.
- Cruzes... Continua reclamona.
- E tu queria o que vivendo nesse cu de cidade?
- E eu que escolhi viver aqui? Tu nasceu onde?
- Santa Cruz.
- Viu! Podia ser bem pior viver na terra daquele deputado.
- Sinceramente, tenho minhas dúvidas.
E saí de fininho odiando cada vez que a rotina me obriga a sair de casa.
Quando voltei do feriadão e entrei na cidade era como se meu pai estivesse me puxando pela orelha e dizendo: fica aqui de castigo até eu mandar sair.
Por isso quando Renato Russo canta “Agora tanto faz, estamos indo de volta pra casa” só consigo pensar na andarilha interna que um dia imaginei que seria. E choro de frustração, como chorava no cantinho escuro da minha infância.
O cineasta Ingmar Bergam proferiu a frase e o diretor João Moreira Salles se apropriou na voz do seu mordomo Santiago, que dá nome ao documentário rodado em 2007:
“Somos mortos insepultos apodrecendo debaixo de um céu cruel e vazio.”
Visitei a casa onde João morou durante 20 anos e Santiago trabalhou por mais 30. Na subida da Gávea, no Rio, “perto da Rocinha” - disse o motorista de táxi.
Hoje, o Instituto Moreira Salles.
É uma mansão moderna, dos anos 60, chuto.
Com todas as peças abertas para um pátio interno, onde se avista um painel de Burle Max junto a um espelho d’água.
Imensas e belas árvores, um pedacinho minúsculo da mata atlântica e um córrego deslumbram até os mais insensíveis.
Aberta ao olhares curiosos do povo em 2002, com apoio da Petrobrás, protege o arquivo pessoal de Pixinguinha, Chiquinha Gonzaga, Ernesto Nazareth e outros, em salas de acesso proibitivo.
Abriga um cinema, em reformas e com reabertura prevista por estes dias.
No Instituto, um acervo fotográfico com mais de 450 mil imagens. É o que eles chamam de
Reserva Técnica Fotográfica e uma Reserva Técnica Musical.
Apenas para os olhos dos eleitos.
Caso alguém se interessar, confira: http://ims.uol.com.br/ims/
Entrei na casa e visitei a exposição do fotógrafo Paul Strand e as bandeirinhas em guache do pintor Volpi, produção dos anos 50-60. Fantástico.
Na saída, num estranhamento que atestava minha condição de colona, não resisti e perguntei onde ficaria o acervo de Érico Veríssimo.
Um recepcionista respondeu que estavam restaurando a sala...
A frase pinçada pelo mordomo Santiago - “morto insepulto” - cabe direitinho ao escritor de O Tempo e o Vento.
E aos gaúchos, a eternidade do céu cruel e vazio sem a herança de seu maior escritor.
Embriague-se
É preciso estar sempre embriagado.
Isso é tudo: é a única questão.
Para não sentir o horrível fardo do Tempo que lhe quebra os ombros e o curva para o chão, é preciso embriagar-se sem perdão.
Mas de que? De vinho, de poesia ou de virtude, como quiser.
Mas embriague-se.
E se às vezes, nos degraus de um palácio, na grama verde de um fosso, na solidão triste do seu quarto, você acorda, a embriaguez já diminuída ou desaparecida, pergunte ao vento, à onda, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, pergunte que horas são e o vento, a onda, a estrela, o pássaro, o relógio lhe responderão:
"É hora de embriagar-se! Para não ser o escravo mártir do Tempo, embriague-se; embriague-se sem parar! De vinho, de poesia ou de virtude, como quiser".
O poeta gaúcho Carpinejar escreveu um livro chamado “Canalha!”
Não li. Ainda.
Converso com amigas que estão na noite e ouço suas decepções:
- Homens canalhas...
Sim, brincam com os sentimentos das mulheres.
Aproveitam-se da sua paixão.
Enrolam, deturpam, enganam: jurando que ela é a única.
Homens canalhas são prepotentes quando se fazem de bonzinhos.
Oferecem migalhas, horas entre os lençóis, beijos românticos.
Mas os homens canalhas não conseguem amar:
- são desconfiados até com sua própria sombra.
Mal resolvidos, egocêntricos, o maior medo do homem canalha é o de ser traído.
E também já disseram que todo canalha é fruto de histórias ruins...
Canalha não é um rótulo, é um comportamento diferente do cafajeste.
Porque este promove algumas surpreendentes alegrias, enquanto que o primeiro,
só desilusão.
Cafajeste nunca some. Canalhas sim.
Você já viu uma mulher de personalidade forte com um canalha?
O que já disseram e escreveram por aí:
Equivalente feminino: “safada” (quando solteira), “sua safada” (quando casada).
Lema: conversar antes do sexo melhora a transa. Conversar depois do sexo piora a transa.
Segredos: nunca dirá com quantas mulheres dormiu. No máximo, dirá por quantas mulheres ficou acordado.
Onde encontrar: vive em pet shop, onde aluga cachorro para investida. Ataca à luz do dia, quando ninguém espera.
Futebol: usa como álibi o jogo com amigos de segunda-feira.
Despedida: não se despede. Cria a expectativa infindável do próximo encontro, que talvez não aconteça.
Casamento: acredita. Canalha que nunca se casou ainda é pilantra.
Macetes: aprendeu que a mentira é detalhista e que homem quando mente começa a rir.
Ponto fraco: as sobrancelhas da mulher, onde descobre a cor da nudez dela.
Ponto forte: não tem pressa. Seu maior prazer é assistir ao prazer feminino.
"Eu creio em poucas coisas, minha amiga;
Esse acidente aéreo da Air France...
A imprensa explora de todas as formas a tragédia. Por pontos no ibope, por grades publicitárias. Um dia apareceu a repórter Sônia Bridi, direto de Paris, feito uma zumbi... De tão cansada, noite sem dormir, para que a Globo não perdesse um detalhe macabro. E os telesádicos também não. Verdadeira catarse coletiva no sudeste e no sul do país. Porque o nordeste não tá nem aí... Enchentes, fome, bolsa-família.
O que me deixou impressionada é como alguns lidam com a fatalidade se expondo em frente às câmeras para garantirem os cinco segundos de fama inglória fama.
E a sueca casada, mãe, que morava no Brasil? Por precaução, quando o casal viajava, cada um seguia em aviões diferentes. Ela morreu com sua filhinha de três anos. O marido embarcara um dia antes... Tenho medo dessas rasteiras.
Ouvi uma mulher dizer que quando ocorre tragédias como esta envolvendo um grupo grande de pessoas, o espírito desencarna antes da morte e a pessoa não sente nada, nem medo.
- Quem disse isso?
- Alan Kardec.
Não sei nada de espiritismo e guardo minhas restrições místicas.
Acho que sou muito covarde para acreditar em todo isso...
Lembrei que Ulisses Guimarães também foi esquecido no fundo do mar.
...ou melhor: mamarazzi no vôo 1892.
Tão alheio ao meu olhar voyeaur, quando trocou de lugar para a 23F. 
As unhas esmaltadas em sangue brown, confirmaram.
Leu o jornal e quando a aeromoça teuto passou quis algo,
No pouso de um vento minuano, o passageiro dos versos se foiAssinar
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