CRUZ ALTA, ARRANCA, PISCAR...

arquivo pessoal

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Tô muito nostálgica mesmo...
Só quero relembrar meus anos dourados em Cruz Alta.
“Somos o que recordamos” escreve o pesquisador Ivan Izquierdo citando o filósofo Norberto Bobbio no artigo da ZH de hoje.

Graças a Zeus!

Enquanto as amigas passavam os verões em Xangri-lá, eu dourava a epiderme na beira da piscina do Clube Arranca, que tinha um trampolim de três andares. Era o máximo! Lembro até hoje do cheiro de cloro e do abafado vestiário do Arranca; da borda ao redor da piscina acimentada, sem azulejos; do frescor do matinho na entrada do Clube; de uma mesa de ping-pong numa área de lazer nunca terminada...

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Pois, meu último verão em Cruz Alta aconteceu aos 13 anos. Nessa idade endócrina e de cabelos alisados descobri que a paixão pode acontecer simultaneamente com diversas espécies do gênero masculino. Então, foi um deus me acuda...

Carrego a culpa, assim como minhas primas talvez, que a casa do vô João foi vendida e nossas férias encerradas em definitivo, porque havíamos descoberto que nem só de orelha suja e nariz ranhento viviam os meninos.

Não havia mais tempo para ler. Não havia mais tempo para refletir em cima das jabuticabeiras.
Era tempo de agir e as guerrinhas de abacate podre cederam lugar aos amassos atrás de uma touceira de ananás.
Falo em ler porque antes dos 13 anos tracei tudo que tinha para ser folheado num quartinho, cuja janela desbeiçava no telhado. E li quase tudo de Monteiro Lobato, sendo a identificação com a boneca Emília total.

Como são as coisas... Navegando na internet, descubro - embora realmente não me lembre - que a boneca de pano desdenhava doutores e os sabichões, apesar de citar nas sua Memórias um filósofo que diz que filosofia " são coisas elevadas que os outros julgam que entendem e ficam de olho parado, pensando, pensando".

E o diálogo com o Visconde de Sabugosa?

“...a vida, Senhor Visconde, é um pisca - pisca.
A gente nasce, isto é, começa a piscar.
Quem pára de piscar, chegou ao fim, morreu.
Piscar é abrir e fechar os olhos - viver é isso.
É um dorme-e-acorda, dorme-e-acorda, até que dorme e não acorda mais.
A vida das gentes neste mundo, senhor sabugo, é isso.
Um rosário de piscadas.
Cada pisco é um dia.
Pisca e mama;
pisca e anda;
pisca e brinca;
pisca e estuda;
pisca e ama;
pisca e cria filhos;
pisca e geme os reumatismos;
por fim, pisca pela última vez e morre.
- E depois que morre - perguntou o Visconde.
- Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?”

Ai... Será que pisquei bastante? O suficiente?
Escreve ainda Izquierdo: “Por isso é tão desolador perder memórias, e nos preocupa tanto: porque perdemos parte do que nos pertence, parte de nós.”

Nunca posso esquecer de piscar!