QUERER CHORADO

.minha rua é uma ilha.onde as pessoas estão sem saber como fugir. uns pulam do 4º andar. outros puxam uma corda. agosto louco de 33º nessa cidade sem origem, sem história. violentada pelos construtores quadrilheiros governamentais. a mãe encontrou o filho a um palmo do chão.veio a polícia. foi-se a polícia. e o filho ali suspenso por excesso de realidade. a policia foi embora. e o filho continuou no ar, sem ar, asfixiado pela incompreensão do mundo. o mundo que trazemos dentro de nós: literatura, não morte. não importa o olhar do outro, importa o olhar interno nosso.a ninguem cabe julgar a desvisão da realidade de quem foge dela.o ultimo texto não significa sua a última aflição. mas sua incapacidade de respirar nessa futivil cidade.

Querer Chorar

Ao beber uma cerveja

Querer Chorar

Ao ouvir um poema de Drummond

Querer Chorar

Ao ouvir Mutantes, Tudo foi feito pelo sol

Querer Chorar

O disco só não é perfeito pois acaba triste, num blues,

é contradição.

Mas penso em amigos, um já falecido

E outra mais, também falecida...

O  disco não é perfeito,

para alguns o mundo não é perfeito.

Mas enquanto paro eu vejo que a arte transformou

meu pranto em alegria, e assim alegro a outros

enquanto outros irmãos ainda choram.

ponho a me chorar com eles.

Fernando Henrich de Souza

que se libertou dia 21
do entrelinho mundano
na garage da casa.