guarda-chuva & outros guardados

CARLITO AZEVEDO

2012-02-02T10:06:00.001-02:00

“A poesia é uma droga sem tratamento.

E como todo dependente, quando vem a crise,

você se dilacera

entre a necessidade de conseguir mais droga

e a de parar com aquilo.

A minha crise particular ocorreu

quando me dei conta de como era obsceno

trocar a própria dor por poesia.

Trocar os seus pesares, como dizia Drummond,

por contentamento de escrever.”

TRILHA SONORA

2012-02-02T09:58:00.001-02:00

Avalokiteshvara... Minha cidade frita, torra, queima. Ontem foi a 40º. 70 mil habitantes, 140 mil olhos e ninguém vê a falta do verde nas ruas e nos bairros? Socorro, orra.

GÊNERO MASCULINO E SUAS VARIAÇÕES

2012-02-02T09:45:00.001-02:00

Pode ser em Encantado.

Pode ser em Arroio do Meio, Estrela, Cruzeiro do Sul.

Pode ser em Lajeado.

Pode ser no interior do Rio Grande do Sul ou nas capitais do país.

Onde você perceber um grupinho reunido, principalmente de mulheres, o assunto que desperta nossos cinco sentidos é sempre o mesmo:

Homens.

E no desenrolar do fio, o tema que decompõe os anos e intrigam os cronista – antes de Machado de Assis – superando modismos, derrubando preconceitos e tabus, fazendo com que freudianos ocupem as páginas dos jornais e revistas, que cientistas sociais dobrem-se ante as câmeras de tevê (aqui desnecessário citar o cinema), mas as conversas sempre acabam em...

SEXO

E para chegar até “traição”, não precisa fosso, ponte, abismo. Parece um mantra:

homem, sexo, traição, homem, sexo, traição, homem, sexo, traição.

As esquemosas choram os descasos e gargalham despudoramente sobre seus casos. Depois se refugiam no banheiro e retocam a maquiagem. Prontas e perfumadas, tratam de ligar o radar: Onde?

Onde eles estão? Onde se escondem os homens? E por que tão distantes?

As casadas ostentam os seus exemplares com orgulho: O meu taqui ó.

Sim, querida, hoje estava, amanhã pode não estar mais e dê-lhe fluoxetina nessa alma oca e encurvada.

Encurvada em frente aos folhetins da tevê Marinho.

“O que dói não é a transa com tesão passageira. O que dói é a transa com amor.” – disse minha amiga aos prantos, fumando um cigarro atrás do outro e eu perdida na fumaça constrangedora. E muda.

“Quero que queimem no inferno, os desgraçados.”- gemia essa despedaçada amiga.

TRAIÇÃO

Sim, pensei, se trair é pecado, melhor que os desalmados queimem em vida, execrados pela opinião pública.

Não tanto.

Mas pela vizinhança, pelos colegas de trabalho e de partido político.

E não adianta jogar pedra no telhado vizinho: a humanidade é adúltera e há de se conviver com isso.

Ainda tem gente que acredita que trair não é pecado.

É sim! É pecado quando se trai com amor, com avassaladora paixão.

É isso que dói e parece nunca cicatrizar.

Trair até podemos suportar.

Mas trair com amor é roubar nossa esperança.

É trair as nossas brincadeiras dos tempos de menina.

Trair é desacomodar.

E desacomodar incomoda.

Ou não?

* Minha crônica no jornal Opinião, de Encantado.

RODOLF STEINER

2012-02-01T18:24:00.001-02:00

Terapia:

Nego a submeter-me ao medo que tira a alegria da minha liberdade, que não me deixa arriscar nada, que me torna pequeno e mesquinho, que me amarra, que não me deixa ser direto e franco, que me persegue, que ocupa negativamente a minha imaginação, que pinta constantemente visões sombrias.

VOYEURS URBANOS

2012-02-01T18:13:00.001-02:00

photo by João Correia

Desde o ano passado duas palavrinhas, ou dois temas, estão me chamando atenção:

inspiração e alma.

Interligadas?

Ambas associadas a criação.

“ANTES DE BRANDO, DEPOIS DE BRANDO”

2012-02-01T18:08:00.001-02:00

É o que pensa o diretor Martin Scorsese. Não sei de nada. Mas acabo de assistir o aclamado pela crítica cinematográfica Um Bonde chamado Desejo, com o ator em sua primeira atuação no cinema. Mas não seu primeiro lançamento. Deixa pra lá. Quem se interessar que pesquise na wikipedia. Marlon Brando é tudo aquilo que muitas mulheres esperam de um homem: lindo, tesudo e cafajeste. Mas ele é Stanley Kowalski e o verdadeiro Marlon Brando é bissexual, conforme minha intuição – e decepção - e depois por leituras na rede. Quando assisti o Ultimo Tango em Paris, um Marlon Brando por inteiro compareceu. Depois, em O Poderoso Chefão, o grande ator e o segundo Oscar. Tentei postar um vídeo do filme, mas me foi negado.

Acesse: http://www.youtube.com/watch?v=UqhXBSW0Zns&feature=related

E aqui para os melhores momentos brandianos: http://www.youtube.com/watch?v=BLjOoPp4nFo&feature=related

SOBRE A IMPORTÂNCIA DO DIÁRIO

2012-02-01T18:06:00.003-02:00

“Estas poucas páginas vão ter assim o objetivo de ocupar o meu espírito para que ele não possa vagar por outros lugares.

Me recomendaram também não destruir o presente caderno e não perder as folhas dele. É uma prova, pelo menos penso assim, de que se interessam pelo que eu posso escrever ou pelo menos pelo que eu vou querer mostrar dos meus pensamentos, das minhas impressões e da minha existência em geral. Vou levar em conta essa recomendação não só por obediência mas também porque estas linhas que batizei com o título pomposo de diário também vão poder me distrair quando mais tarde eu quiser relê-las.

(...)

Eu não escrevi a não ser para mim e não vou escrever a não ser para mim. Embora talvez fosse um exemplo salutar para muitos se dar conta de onde a preguiça, as más inclinações e a libertinagem podem levar.”

Do diário de Émile Nouguier na prisão de Saint-Paul:

“Memórias de um pardal ou Confissões de um prisioneiro”, iniciado em 3 de fevereiro de 1899 e encerrado em fevereiro de 1900, com sua execução na guilhotina. O livro foi publicado em 20 de março de 1998.

AMO MAFALDA

2012-02-01T18:06:00.001-02:00

JAMES JOYCE

2012-01-15T18:52:00.001-02:00

"As folhas secas cobrem em abundância

o caminho das recordações."

UMA FOTO

2012-01-15T18:48:00.001-02:00

UMA TRILHA SONORA

2012-01-15T18:37:00.001-02:00

.a trilha sonora da minha vida começou com um compacto da elis regina: madalena, de um lado. vou deita e rolar, do outro. tinha doze anos. nessa época, surgiram os hormônios e os meninos. doze anos depois, os meninos não eram mais novidade e eu fritava batatinha para o almoço no ap da borges fortes, em porto alegre, quando ouvi pela radio continental sobre sua morte. tinha dois filhos pequenos pra criar que me olhavam sem entender nada. eu chorava sentada no piso refrescante da cozinha, encostada na parede. eles brincavam na sala e eu não podia dizer que a vida era uma merda. seria injusto. lembrei disso porque estamos em 2012 e a morte de elis completa trinta anos. é muito tempo para quem sempre imaginou que iria embora dessa cidade para ser uma sandra passarinho. antes de casar descobri os mutantes. depois, rita lee que embalaria os anos 80. ontem comprei um cd da amy winehouse. é patético comprar cd. mas sempre fui patética. amy é a trilha sonora dos meus cinquenta. tambem morreu cedo. hj é dia de chamar os espíritos.

UMA CASA PARA MORAR

2012-01-15T18:36:00.001-02:00

QUANDO VIERES

2012-01-15T18:34:00.001-02:00

Quando vieres
Encontrarás tudo como quando partiste.
A mãe bordará a um canto da sala…
Apenas os cabelos mais brancos
E o olhar mais cansado.
O pai fumará o seu cigarro depois do jantar
E lerá o jornal.

Quando vieres
Só não encontrarás aquela menina de saias curtas
E cabelos entrançados
Que deixaste um dia.
Mas os meus filhos brincarão nos teus joelhos
Como se te tivessem sempre conhecido.
Quando vieres
Nenhum de nós dirá nada
Mas a mãe largará o bordado
O pai largará o jornal
As crianças os brinquedos
E abriremos para ti os nossos corações.

Pois quando vieres, Não és só tu que vens,
É todo um mundo novo que despontará lá fora
Quando vieres.

Maria Eugénia Cunhal
Poema XVII de “Silêncio de vidro”, Abril de 1962.

KAZUYO SEJIMA

2011-12-15T20:48:00.001-02:00

“...arte contemporânea

é como arquitetura contemporânea:

dialoga com alguns,

mas não com todos.”

TRILHA SONORA

2011-12-15T20:38:00.001-02:00

DUCHAMP PASSOU AQUI.... ANTES

2011-12-15T20:25:00.001-02:00

SOREN KIERKEGAARD

2011-12-08T09:27:00.001-02:00

“(...) se eu tivesse de pedir para que alguém

ponha uma inscrição sobre o meu túmulo,

eu não gostaria de nenhuma outra, a não ser esta:

‘Ele foi o Indivíduo’.

Se essa palavra não for compreendida no momento,

ela o será algum dia.”

TRILHA SONORA

2011-12-08T09:11:00.001-02:00

foi tão decepcionante assistir ao vídeo do geraldo vandré e ouvir o cantor de 76 anos dizer que “protesto é coisa de quem não tem poder”. triste e verdadeiro. mas o poder muda de mãos, como soube mostrar a história contemporânea do nosso país. deu. ainda guardo três bolachões de vinil, mais os cds do nelson. a primeira fase do gaúcho foi muito inspiradora, como bucha para resistência aos podres poderes. na esteira vinha caetano, chico, gonzaguinha... assim formou-se a consciência estética e implicante minha. ou pulsão interior – pra ficar nos termos filosóficos. ontem, depois da meia-noite escutei no radio do carro, armadilha. pensei em jogar o carro contra o muro da secretaria do meio-ambiente. eita morte inútil. tb não mereço. agora é aguardar esse movimento que parece insurgir na cidade. tímido, mas vivo.

BLOGAR OU NÃO BLOGAR...

2011-12-08T09:01:00.001-02:00

Parodiando Shakespeare: ... eis a questão.

Tenho um blog - como alguns já sabem. http://lauramertenpeixoto.blogspot.com/

Um blog que, diariamente ou não, estende um varal e sai dependurando as universalidades da nossa aldeia.

Você sabe que um blog é uma espécie de diário virtual, não é?

Então, muitas vezes as pessoas querem saber o que pretendo com o meu “diário” bisbilhotado por centena de acessos.

Querem saber do retorno financeiro ou político. Querem saber do lucro.

Em tempos de consumismo, não passa pela cabeça que posso querer apenas compartilhar a informação, as dúvidas e as críticas, porque nem tudo que acontece no quintal público é participado ao cidadão, ao vizinho, à comadre.

É interessante observar: se os jornais e as emissoras de radio não divulgam um fato que muitos presenciaram, ou poucos viram, parece que realmente aquilo não aconteceu. Ficou à margem, como se uma divagação insana, empírica, de alguém sem nada para fazer. Mas, mas, mas... Um blog vai mostrar o que eu e você presenciamos longe de câmeras e microfones, e o que o leitor anônimo com seu celular e ipod também viu. Logo, tudo se transforma em pó na blogosfera.

O que seria do meu maior interesse antes que me calem ou censurem de vez? A comunicação com o Outro.

Gosto de dividir angustias e reflexões sobre o meio-ambiente e a prepotência; sobre estética da cidade e governantes e falcatruas; sobre arte e humor e a interferência no nosso cotidiano; sobre passado e futuro e a desesperança. Sobre alienação e fatalidades.

Se não o fizesse assim, os reflexos da solidão me aprisionariam à caverna cibernética que habito.

Sei que a maioria dos leitores se interessa pela aridez da crítica, pela indulgência das fofocas, pela insanidade da palavra.

Mas, entre uma coisa e outra sigo “filosofando” com anônimos e antônimos na cinta virtual da humanidade.

Ganhar dinheiro com um blog não está no meu códice, embora reconheça que seria muito bom - também não sou louca de atar em poste. Só que, enquanto a grana não borbulha pela tela do computador, vou me ocupando de arejar minhas idéias e dar o meu recado SEM ninguém atrás me financiando. Desculpe se é assim.

Esse colóquio invisível, quase fantasmagórico, tem me rendido alguns dissabores e outras tantas surpresas: emails de pessoas “poderosas” botando pressão para me silenciar através de processos. Ou emails de pessoas comuns, que ralam muito para pagar suas contas, e que se sentem amparadas quando nos identificamos na mesma impotência contra um sistema que trapaceia ou pisa em cima.

É convivendo virtualmente com milhares que aumenta minha compreensão sobre o ser humano e sua capacidade de barbárie contra o Outro, o diferente, o que não cabe na compreensão mediana do Grupo que exclui, que não compreende como e porque não ganhar dinheiro com um blog, já que anda por aí incomodando tanto. E tantos.

Na verdade, descubro impressionada como os grandes e pequenos poderes se interligam para silenciar ou excluir todo aquele que não segue a acadêmica cartilha social.

Inclusive, os que se dizem amigos.

* Minha cronica nos jornais A Hora de Lajeado e Opinião, de Encantado.

PAULO LEMINSKI

2011-12-03T00:18:00.001-02:00

ainda ontem
convidei um amigo
para ficar em silêncio
comigo

ele veio
meio a esmo
praticamente
não disse nada
e ficou por isso mesmo

TULIPA RUIZ

2011-12-03T00:15:00.001-02:00

MEMÓRIA E FUTURO

2011-12-03T00:08:00.001-02:00

A maior tirana da minha vida é a memória.

De que adianta pensamentos lúcidos se a gente não tem como guardá-los?

Quando se precisa deles é como procurar a tesoura, os óculos ou uma das meias que se escondeu da outra e que estão perdidos no caos doméstico.

E é por isso estou sempre escrevendo o que penso. E se às vezes não é porque esqueci onde guardei a caneta e o bloquinho.

Todos nós sabemos que não dá para guardar tudo na memória, do contrário ficaríamos loucos. Todas as horas e os minutos de frustrações, raiva misturadas as alegrias e prazeres, tudinho sempre na ponta da língua ou da memória - impossível!

Mas por que, por que meu Sinhô, não consigo gravar o nome das pessoas? Não consigo lembrar de situações que vivi aos 9 ou aos 17 anos? Não consigo nem lembrar de lugares que visitei há dez anos?

É uma traição, é uma vingança, uma humilhação das minhas sinapses? É isso?

“Somos o que nos lembramos” – ou algo assim, sempre tem alguém lembrando o que somos a partir da nossa fome, da nossa leitura e agora do nosso passado.

Então sou uma barata e acho que deveria reler “Metamorfose” do Kafka, só para clarear as idéias. A minha memória também é surreal. Parece que vive de contornos embaciados. “Talvez estive lá.... talvez era eu... talvez conheça ela...” Tudo é talvez e eu sou uma barata tonta às voltas com os vazios existenciais.

A única coisa que a memória ainda não me atraiçoou é quanto ao aroma e ao paladar. O que me torna uma pessoa muito chata para perfumes e temperos.

Viram? Dificilmente levo vantagem.

Então: é a nossa memória que conta as histórias das nossas vidinhas. Cada um com a sua maleta pessoal de recordações. Até podemos dividir lembranças, mas assim como a nossa impressão digital, ela é única de cada um, porque a impressão vivida, mesmo em conjunto, é exclusiva de cada um de nós. É única, pessoal e intransferível – feito senha. A memória é uma aquisição individual. Até o sangue, a pele, o pulmão você divide, mas não a memória. Não existe outra idêntica a sua.

Só que, juntos formamos grupos, comunidades e vamos atrás de objetivos afins: gostamos de pescar, de fazer trilha, de cozinhar, de ler poesia, de jogar carta e apostar. Então aposto que juntos formamos uma cidade e logo criamos uma identidade.

Então, qual a identidade aí em Arroio do Meio? Em Teutônia? Encantado?

Ora, Santa Clara do Sul não pode ser só a terra da Shirley.

Lajeado não pode ser só a terra das oportunidades imobiliárias.

E Cruzeiro do Sul não pode ser só a terra dos Azambujas.

As cidades têm memória, tem uma história a preservar, assim como uma aldeia indígena, uma comunidade quilombola ou uma prainha de pescador. São costumes, tradições e hábitos que dignificam o estofo cultural de geração para geração e formam a memória coletiva, nos orgulhando ou não.

Mas, do jeito que o progresso se arma de cimento e asfalto, do jeito que o estresse toma conta dos governos híbridos; do jeito que os líderes andam se deprimindo e insone por suas falcatruas, ó, vou dizer enquanto ainda me lembro, essas coisas todas contribuem para a perda da memória. Qualquer médico confirma os sintomas e as causas.

Cuidem-se, afinal é sabido que o coração implora aos nossos bilhões de neurônios que eles se lembrem onde cada um de nós deixou ou escondeu a passividade, o conformismo e a responsabilidade pelas coisas que hoje estão acontecendo nas cidades.

E com cada um de nós.

* Minha crônica nos jornais A Hora do Vale, de Lajeado e Opinião, de Encantado.

EDITH PIAF

2011-11-28T11:46:00.000-02:00

Não ... absolutamente nada ...

Não ... Não lamento nada

Nem o bem que eu fiz,

nem o mal - eu não me importo!

Não ... absolutamente nada ...

Não ... Não lamento nada

é pago, varrido, esquecido,

eu não me importo do passado!

TRILHA SONORA

2011-11-28T11:39:00.001-02:00

BISTRÔ RURAL MENETRIER: GALÓPOLIS

2011-11-28T09:34:00.001-02:00

Sabe quando você chega num lugar e a impressão que sente é de um cenário inspirador para passar o resto dos seus dias? Com as cores que você ama, as paisagens que emocionam e as pessoas que te inspiram? Pois é, nem trilha sonora falta. Este findi que passou, com o pretexto de um festival de blues, chegamos na morada dos Menetrier, em Galópolis, ha dez quilômetros do centro de Caxias.

Sempre querendo compartilhar os momentos, pensei em todos meus amigos íntimos que gostariam daquele cartão-postal. Não enchi uma mão. É poético, é rural e de muito bom-gosto.

Na mata preservada, um palco. Sempre é hora de celebrar os amigos e as aventuras compartilhadas.

A perder de vista o pomar com pessegueiros, kiwi, pereiras, claro, as videiras, a horta, o lounge, a adega, os açudes. E dizer que tudo aquilo não passou de um galinheiro e casa "mal-assombrada"...

Tudo transformado pelas mãos da Ju.

Que não tem paciência com os acomodados e faladeiros de plantão. Nada combina mais com a paisagem do que ela e sua energia para revelar as transformações da vida. Em sua própria vida e ao seu redor.

Colher e comer no pé feito café da manhã.

Como sobremesa depois do almoço.

Chegamos no final da tarde quente.

Direto para o açude alimentar os lambaris

e alimentar o nosso próprio espírito com uma champagne geladinha.

O antigo moinho de milho se transformou em adega

e salão de eventos que pode reunir 100 pessoas.

Ao lado, a velha baia virou um lounge rustico.

No interior fresquinho,

o velho moinho serviu de palco de casamento

e festa de 15 anos, com as

grandes tinas de vinho se transformando em mesas.

Barricas menores viram bancadas mas também preservam

o precioso vinho branco de Beto Menetrier.

Vinho não à venda. Para sorte dos amigos e clientes do Bistrô Rural.

Ju e uma referência aos antepassados do marido.

Silêncio e reflexões.

Conversas e risadas.

O nono e a mordomia.

Uma celebração à vida.

Descubra você também

o que te emociona

e o que te faz viver

com alma leve e em paz.

ADEMIR BACCI

2011-11-20T10:56:00.001-02:00

photo by Jack Spencer

“ tem dias

que da vida

não se tira

nem poesia. ”

A MORTE E A MENINA

2011-11-20T10:21:00.001-02:00

Pierre Puvis de Chavannes

Burkowski

Hans Baldung

Egon Schiele

Somália

Eu não consigo ser feliz. Não sei ser feliz. Não posso ser feliz quando a vida imita a arte na crueldade e na indiferença. A Europa preocupada com a crise do euro. Os Estados Unidos preocupado com a crise nuclear. O Brasil preocupado com o lucro deste Natal. E a Africa vivendo "o pior desastre humanitário do mundo". La morte e la fanciulla: nas telas, na música, em escultura e na vida real. Eu não me permito ser feliz.

JOAN HALIFAX

2011-11-19T09:48:00.001-02:00

“Temos uma sociedade que está paralisada pelo medo.

E, nessa paralisia, é claro, nossa capacidade de ter compaixão também está paralisada.

Agora sabemos pela neurociência que a compaixão tem algumas qualidades necessárias.

Por exemplo: ao cultivar a compaixão, quando na presença do sofrimento, as pessoas sentem aquele sofrimento muito mais do que muitas outras pessoas.

No entanto, elas retornam à linha de base bem mais rápido.

A isso chamamos resiliência.”

CALLE 13

2011-11-19T09:47:00.001-02:00

EXERCÍCIOS DE SOLIDÃO

2011-11-19T09:37:00.001-02:00

Masturbação. Aborto. Insônia. Amor não correspondido. Morte.

O que pode existir mais solitário do que isso?

Alma vazia.

RILKE

2011-10-26T19:07:00.001-02:00

"E tudo conspira para calar-nos,

um pouco como silenciosa vergonha ,

talvez, um pouco de silêncio

como uma esperança inexprimível."

TRILHA SONORA

2011-10-26T18:59:00.001-02:00

E AINDA NÃO DEFINIMOS A DATA...

2011-10-26T18:51:00.001-02:00

www.desprezivelzinha.com

2011-10-26T18:32:00.001-02:00

A Julia Thetinski assina um blog bacana em Lajeado: http://www.frescurinha.com.br/

Ela experimenta produtos, diz o q achou deles, tira fotos dela mesmo usando, dá dicas de beleza, descontos em produtos q anuncia, enfim, publica no seu blog, as garotas acessam, consomem, a Julia se diverte e ainda ganha um extra com a publicidade. Postei matéria sobre ela - vai para Belfast graças ao Frescurinhas, a única gaúcha selecionada para participar d-ñ-seioq da MTV - hj no meu http://lauramertenpeixoto.blogspot.com/ - blog bocudo que já me rendeu dois processos por conta das verdades que ninguém ta nem aí. Só me ferro. Aliás, eu me ferro sempre e continuo pq sou masoquista. O que ganhei até hj com meu Varal?

E-pi-com-di-li-te. Nos dois braços.

Já gastei uma grana indo a massagista do-in, um acumpunturista, um outro louco que usou sons para tratar meu cotovelo, mais um quiropraxista, bolsas de gelo & calor, medico, caraiu a quatro. Se mandarem passar merdica de sapo, to passando.

Então, hoje resolvi copiar a Julia.... Fazendo a linha miserável, desprezível.

Pintei a raiz dos cabelos em casa. Quer coisa mais chinela do que isso? Me melequei toda, manchei os dedos, sujei a pia. Era mais loira-burra, fiquei castanha-besta. Olho para a modelo na caixinha e me pergunto pq não fiquei como ela? Propaganda enganosa, droga!

Depois de pintado, resolvi fazer uma hidratação intensa.

Dias atrás comprei uma touca térmica e um creme de Argan.

Bha, dizem que o segredo da pele e das melenas da Cleópatra se dava graças ao óleo de Argan. Aliás, chamavam de “ouro líquido de Marrocos”. Jésuisss.... precisa de 100 quilos de semente para extrair um litro de óleo. Vitamina A, D e E. Li no jornal O Globo que recebo por amor da minha tia que mora por lá. Ela manda o caderno de cultura e não sei pq veio uma nota sobre o tal Argan. Fiquei tão entusiasmada que comprei o creme e tb o óleo: queria virar Cleópatra.

Então hj pintei, fiz a tal hidratação, fotografei e... vi que preciso depilar as sobrancelhas. Odeio depilar qualquer pelo. Dói pra caralho. Faço tatoo, enfrento dentista sem anestesia, mas depilar.... orra! vai tománocú! E as mulheres ainda aguentam depilar todas as pregas.

Cada vez que olho pra caixinha da tinta vejo que o cabelo não ficou nem perto do q anunciam. Ai, q merda acreditar em todo peixe q nos vendem. Bom, depois de feita a lambança no banheiro, fervido a cabeleira na touca, lavei outra vez, sequei um pouco... nada. Não vi diferença na minha cabeleira crespa. Só na cor e no cheiro. Bem bão.

Por isso, acho que vou passar o óleo em todo meu corpitcho e chamar o parceiro.

Vai que ele nota a diferença, né?
Sim, sou desprezivelzinha. e má.

SALVADOR DALI

2011-10-24T09:55:00.001-02:00

“Como posso querer

que meus amigos entendam

as coisas loucas que me passam pela cabeça

se eu mesmo não entendo?”

QUADRO VIVO: TABLEAU VIVANT

2011-10-24T09:50:00.001-02:00

Que Fantasma do Opera.... Off-off-broadway: experiência radical dirigida por Sarah Small, uma performance diferente do um Casamento de Figaro, com várias histórias individuais acontecendo. São 120 artistas de todas as idades, tamanhos, cores e temperamentos para criar um mosaico vivo da humanidade - as suas alegrias, tragédias, medos e romances.

Durante uma visita ao Louvre há dois anos, Sarah Small ficou impressionada com a diversidade de emoções, gestos, expressões faciais e movimentos presos nos quadros perfeitamente emoldurados e pendurados nas paredes do museu.

O que seria se os quadros desaparecessem e os sujeitos, representando uma enciclopédia visual da condição humana, andassem pelas galerias se misturando uns com os outros - para confortar seu vizinho trágico ou grotesco ou para uma discutir com um naïf?

O resultado foi delirante.

JOAN HALIFAX

2011-10-16T21:21:00.001-02:00

“... a compaixão fortalece

nosso sistema imunológico.”

TINARIWEN

2011-10-16T21:17:00.001-02:00

PAPER DE FILOSOFIA

2011-10-16T21:04:00.001-02:00

Um olhar sobre o influente Henry Fool

            Prêmio de Melhor Roteiro no Festival de Cannes de 1998, com direção de Hal Hartley, “As Confissões de Henry Fool” dá voz aos conceitos de território, de estrangeiro, de diversidade que Foucault e Deleuze já explanaram, assim como também mostra o desenvolvimento psicológico dos personagens, sem cair nos estereótipos banais de Hoolywood, embora o próprio nome de Henry traduza a rotulação do sujeito pode ser: bobo, tolo, imbecil.

            Partindo da premissa de que a filosofia pensa conceitos, o cinema pensa imagens, intui-se que o filme aborda as relações entre dois homens marginalizados e a influência de um sobre o outro.

            Nas primeiras seqüências de imagens, não sabemos da origem de Henry. Ele apenas “surge” para socializar Simon? Ou será ele o socializado?

            No entanto, nas cenas iniciais, o diretor nos faz crer que Simon Grim incorpora a denominação dada a Henry ao assistirmos Simon desprezado por todos, marginalizado dentro da própria família.

            Simon só não será um rejeitado, só não assumirá a condição de “estrangeiro” pelos próprios estrangeiros, também rejeitados pela sociedade americana. Talvez sejam estas as relações de território, de diversidade que podem ser apreendidas no filme.

            Simon não será desprezado por Henry Fool, aquele que apresenta nominalmente ascendência parva. Percebemos que Henry e Simon filtram o mundo de forma diferente. E Simon, mais que Henry, se vê como um sujeito estranho e deslocado nesta sociedade que se mostra em decadência.

            O filme nos pega desprevenidos:

É preciso excluir, apartar, os desajustados?
Que mundo é possível para sujeitos como Henry e Simon?
Henry seria uma metáfora para a rebeldia?
E Simom, para “objeto invisível”?
“Como olhamos quem somos nós e quem são os outros”?

            Quando o diretor narra o encontro de Simon com Henry, percebe-se a subjetivação do indivíduo, que de tolo não tem nada. São as primeiras palavras de Simon, no filme:

Simon – “De onde você é?”
Henry – “De nenhum lugar especificamente. Vou onde quero e faço o que
             posso. Por isso estou enrascado... Eu estou, de certo modo, exilado”.
Simon – “Enrascado por que?”
Henry – “ Um homem honesto sempre está em apuros, Simon. Lembre-se
             disso.
Simon – “Como você sabe meu nome?”

            Henry aponta para o uniforme de Simon onde se lê o nome do personagem, gravado.

Com uniformes iguais não nos diferenciamos. Mas, com o nome gravado no uniforme, objetivamos a pessoa. Aqui lembramos Foucault quando diz que sujeito e território são indissociáveis, porque o corpo é o primeiro território.

“O corpo é um lugar ao qual estamos condenados”.

Então vemos um Simon com consciência:

“Eu não sou retardado”.

Mas isso, por si, não justifica o preconceito do qual é vítima.

Conforme sua irmã, Simon é débil porque fala pouco e se masturba muito. Então nós, espectadores, nos precipitamos também a “julgar de retardado” os outros, os dito “normais” : mãe, irmã, vizinhos de Simon.

Para compreender como se relacionam as pessoas ao seu redor, Simon precisará viver experiências, os “maus encontros”, até alcançar um desenvolvimento social, até conseguir decodificar o mundo ao seu redor.

No filme, vemos que é preciso um “estrangeiro” dar voz e sentido a vida, a rotina de exclusão de Simon. Ou, talvez, os marginalizados se solidarizam?

Henry entrega a Simon um caderno e um toco de lápis e lhe diz para escrever todas as coisas que ele não consegue dizer. Ou seja: “Escrever é limpo e falar é sujo”, expressa Deleuze no seu Abecedário.

Por sua vez, Henry também guarda vários cadernos onde ele escreve “a obra de sua vida: suas memórias, confissões”. Aqui oportuno o texto de

Carlos Skliar, quando diz:

“Escrever é um dos reflexos da experiência

de estarmos/sentirmo-nos vivos no mundo e,

também, uma forma de revelar o que é para cada um de nós

a experiência de estarmos/sentirmo-nos vivos neste mundo”.

Mais tarde, quando Simon pergunta ao amigo o que ele faz na vida, Henry responde que ele tem sido um homem mau:

“Os detalhes das minhas façanhas não são só um pretexto

para um exame mais amplo de verdades generalizadas”.

E mais, Henry lhe diz que essas verdades são filosofia, uma poética de viver, uma política, literatura de protesto, um romance de idéias, uma revista pornô – as suas façanhas, verdadeiras ou não, são o que ele quiser que seja.

Henry acredita que quando ele publicar suas memórias, estas “farão um rombo gigante na idéia que o mundo faz de si mesmo.”

Mas, como o mundo se vê?

No transcorrer do filme, se observa que o tolo Henry é bom em contar histórias que lhe aconteceram. Também o mesmo ocorre no filme “Trem da Vida”, quando o “bobo da aldeia” é o condutor da história. Ou do trem...

No close do caderno de Simon, sentimos sua angústia frente as páginas em branco, esperando que o autor expresse todos os sentimentos e as palavras, até agora, impossíveis de se manifestarem. Palavras e sentimentos que podem reforçar sua imagem de retardado no grupo social em que ele vive.

Simon escreve na cozinha, guarda o livro no armário da cozinha e, para decepção nossa, nunca veremos o que Simon escreve. Apenas imaginaremos o seu teor pela voz dos outros personagens. Mas não saberemos se o que ele escreve é bom ou não, se tem valor literário ou não.

Caberá a Henry Fool esse julgamento.

Muito simbólico: podemos adivinhar o quanto é notável sua literatura pelo olhar e compreensão de uma personagem, de origem oriental, que é muda e também desprezada. Faz-se aqui uma analogia com a “desterritorialização” de Deleuze: estrangeiros não têm voz.

Simon é funcionário de uma empresa de reciclagem de lixo, que no filme pode ser compreendida como um espaço disciplinar e simbólico, onde indivíduos rejeitados pela sociedade assumem funções disciplinares e metódicas, ou como diz Foucault, de adestramento.

Será que a empresa de reciclagem não poderia assumir

o papel da instituição que Foucault diz ser destinada a

“normalização” dos indivíduos, permitindo o bom funcionamento

da sociedade em que vivemos?

A relação de Henry e Simon é a de professor e aluno. O que pode inquietar o espectador: Henry, o tarado, o marginal, é quem ensina o amigo a falar, a pensar e a expressar seus desejos? Mais ainda: a se posicionar contra o sistema americano?

Como professor, Henry identificou o potencial de Simon, um sujeito diferente que o incentiva na sua formação, através de leituras de livros e de vida. E por isso ele pede a Simon que se demita para que todo seu tempo esteja concentrado na arte de escrever e de viver.

O filme dá uma guinada, quando Simon descobre o valor da literatura do seu Mestre. Mas aí, já é outra história...

Que o desejo leve à curiosidade de conhecer a verdade do singular Henry.

* Minha produção no pós em Filosofia, na Univates. Agora a questão: quem será que comprou o filme, quando a Xok Vídeo encerrou as atividades em Lajeado?

COMPAIXÃO

2011-10-16T20:58:00.001-02:00

Mahabaratha perguntou:

“Qual é a coisa mais assombrosa do mundo, Yudhisthira?”

Yudhisthira respondeu:

“A coisa mais assombrosa do mundo é que ao redor de nós as pessoas podem estar morrendo e não percebemos que isso pode acontecer conosco.”

O Mahabaratha é o texto sagrado mais importante no hinduísmo:

“O que for encontrado aqui, pode ser encontrado em qualquer outro lugar. Mas o que não for encontrado aqui, jamais será encontrado em outro lugar.”

MARIO SABINO

2011-10-05T23:01:00.001-03:00

"Como já disse, a literatura deveria servir apenas para mostrar que somos todos bem menores do que imaginamos."

LEMBRANÇA

2011-10-05T22:57:00.001-03:00

.vi juli crescer até os oito anos. antes a vi nascer. e vi quando a mãe partiu deixando todos os cinco filhos sozinhos com o pai. juli cresceu. e foi internada na pinel. isso não vi. ouvi na madrugada...

LILI

2011-10-05T22:54:00.001-03:00

nenhuma dúvida sobre nós.

tanto quanto sinto sobre

todas as demais possibilidades

existem ao nosso redor.

mentiria se não me iludisse

as ilusões me fazem sentir.

viva.

ANTONIO PRATA

2011-10-03T15:00:00.001-03:00

Photo by Ron Galella

“Quem nunca falhou que atire a primeira pedra.

(Ou seria mais adequado dizer: a primeira pena?)

Poucas situações são mais frustrantes na vida de um homem.

A mulher ali, nua, sua, bela e cheirosa,

e você lá, frouxo, mocho, troncho,

incapaz de desfrutá-la.

É como estar no Playcenter com o Passaporte da Alegria nas mãos,

mas ser pequeno demais para andar na montanha russa.”

TRILHA SONORA

2011-10-03T12:32:00.001-03:00

DO MEU BLOQUINHO

2011-10-03T12:19:00.001-03:00

.clique em cima se quiser ver onde moro.não é bem aqui.mas perto.o nome do bairro é "carneiros". o q vc acha? poderia ser "ovelhas"? cobras? pintassilgo? mas é carneiros. a foto do clau é linda. ontem recebi a vogue. me achei. trazia uma notinha sobre locais in de paris: clube silencio. ja postei no mes passado aqui no blog. putz, saí na frente. hihihihi. essa semana tem vernissage de um cara chamado alfredo aquino. o trabalho dele, na capa do convite, lembra gelson radaelli, q me incita as maiores angustias. das impossibilidades. meus braços andam cada vez mais podres por isso evitado entrar no blog. será q meus abraços tb estarão putrefatos? hum, bom título: abraços putrefatos. queria falar do show de paulinho cardoso no sesc. tão bom. tão absurdamente bom r não mais do q dez pessoas. não me importo. faço de conta q é só pra mim. essa relação da gaita com o corpo é tão sensual. ainda falarei sobre. e nós? continuamos ensaiando no sotão. mas tô com pressentimento q acabaremos no porão...

FREUD

2011-09-25T20:13:00.001-03:00

“A substituição do poder do indivíduo

pelo poder da comunidade

é o passo cultural decisivo.”

JULIETA VENEGAS E MARISA MONTE

2011-09-25T20:09:00.001-03:00

TêTê à TêTe...

2011-09-25T20:06:00.001-03:00

- Sabe, Isabel, to achando um tédio esse domingo...

- Nem me fala, Antonia...

- Pra onde a gente olha tem uma peste tirando foto.

- É, eu nem olho mais.

- Olha esse aí...

- Vamos se mandar.

- Será?

- Pega teu bibi e uma fralda...

- E tu?

- Eu levo as dedê.

- Agora?

- Já!

GASTON BACHELARD

2011-09-12T21:55:00.001-03:00

Photo by Cláudio Versiani

“A água tem um corpo, uma alma, uma voz.

Mais que nenhum elemento talvez,

a água é uma realidade poética completa.

(...)

E delas faz parte um componente: o frescor.

Um frescor relacionado à inocência,

um frescor que corresponde a força do despertar.”

DO LÁPIS AO TECLADO

2011-09-12T21:49:00.001-03:00

Li sobre o fim da era escrita à mão nas escolas.

Sim, o fim da caligrafia.

Mais uma geração e escrever com a caneta de próprio punho já era! Nem nas minhas enlouquecidas divagações poderia imaginar isso. Bom, o caderno de caligrafia sumiu mesmo e escrever à mão é opcional nas escolas americanas.

Agora é tudo via computador. Inclusive a alfabetização.

Não quero imaginar o que pode acontecer... Cruzcredo, para a extinção dos jornais e livros um pulo.

Lembra? Primeiro terminaram com o caderninho de fiado nas vendas. Pois, mais uns tempos e terminam com as bibliotecas. E com as bibliotecárias. Para que estes anacronismos se todo mundo é interligado por fios invisíveis da internet?

Pensando melhor, será que também vão terminar com as feiras de livro? Com as fabricas de bic? Dos lápis coloridos da Fabel Castell? Fabricas de cadernos, de bloquinhos, de agendas? Desemprego na indústria escolar. Os profes que se cuidem.

Tudo, tudinho em extinção dizem os entendidos futurólogos. Bom, os quadros-negros-verdes já estavam sumindo mesmo. Mas, sinceramente, não consigo acreditar nessas previsões. E espero estar bem velhinha para achar que caducos são os outros. Ou então morta.

Na última feira literária que visitei descobri um livro que curti muito. É do italiano Umberto Eco, aquele do “O Nome da Rosa” e que rendeu um filme maravilhoso de mesmo nome. Pois o título de agora é muito interessante: “Não contem com o fim do livro”. Um diálogo entre o escritor Eco e um jornalista, Jean-Claude Carrière, com doses de muito bom-humor e conhecimento de causa, sem pedantismo intelectual, essas idiotices que muita gente adora espirrar em público.

Ou seja, o livro tal como conhecemos – papel pólen, letra impressa, com cheiro, capa dura ou mole, com orelha ou não - tão cedo não terminam com ele. E dei risada e figa para todos aqueles que profetizam o contrario. E-books uma ova! Se um louco criar um vírus para acabar com o sistema elétrico de uma cidade, caem as tomadas e voltamos para o lampião, o toco de vela, daí, presumo, teremos a volta do romantismo, as conversas ao pé do ouvido, o silêncio maravilhoso do mundo, intimidades vividas em tempos de antanho. Quem mesmo falou na extinção da caligrafia?

Umberto Eco escreve uma coisa que parece impossível de acontecer:

o fim da internet. Ahã. No futuroooooooooo.

Ele disse que houve um tempo em que o futuro seriam os dirigíveis. Mas o famoso Hindenburg pegou fogo e 36 pessoas morreram carbonizadas.

Recentemente, ano 2000, o Concorde supersônico atravessava o Oceano Atlântico em apenas três horas. Em 2003 já não existia mais.

Os CD-RoMs não mataram os disquetes? E os DVDs já não estão com os dias contados? E não se passaram nem vinte anos.

Os homens inventaram a escrita como o prolongamento da mão, ou seja, criaram um meio de comunicação imediatamente ligado ao corpo. É uma prática biológica e não tecnológica como as invenções do radio, cinema ou internet.

Resumindo: como a televisão não matou o cinema, a internet não vai matar o livro e é melhor todo mundo aprender a escrever à mão do que se botar a teclar na frente de um visor. Vai que dá um blecaute eterno e a criatura se veja analfabeta de vez.

Bem possível sim.

Minha crônica nos jornais A Hora, Opinião e site Região dos Vales

NINA SIMONE

2011-09-06T19:58:00.001-03:00

FOLHAS CAÍDAS

Aquela Noite

Era a noite da loucura,

Da sedução, do prazer,

Que em sua mantilha escura

Costuma tanta ventura,

Tantas glórias esconder.

(...)

E fui: e a noite era bela,

Mas não vi a minha estrela

Que eu sempre via no céu:

Cobriu-a de espesso véu

Alguma nuvem a ela,

Ou era que já vendado

Me levava o negro fado

Onde a vida me perdeu?

(...)

Toda a memória perdi

Das palavras proferidas...

Não eram destas sabidas,

Nem quais eram não no sei ...

Sei que a vida era outra em mim,

Que era outro ser o meu ser,

Que uma alma nova me achei

Que eu bem sabia não ter.

E daí? - Daí, a história

Não deixou outra memória

Dessa noite de loucura,

De sedução, de prazer...

Que os segredos da ventura

Não são para se dizer.

Almeida Garret

1799 —1854

E DAVID LYNCH ESCOLHEU PARIS PARA O SILENCIO

2011-09-06T19:46:00.001-03:00

.os nova-iorquinos estão se roendo de ciúmes. o diretor david lynch escolheu paris para abrir seu próprio clubinho: o silencio, que parece ter saído diretamente do filme mulholland drive. aberto de terça a domingo. no coração parisiense: 142, rue de montmartre, uma fachada de entrada discreta, privada. mas, dentro, mr. lynch se esmerou no decor requintado: restaurante, fumódromo, e atrás da pista de dança, escondido por cortinas, um pequeno palco para shows. além disso, uma sala de cinema com ultra confortáveis 24 lugares. mais? uma pequena biblioteca de arte íntima. para poucos, né? e tem gente que acha o Sprit aqui na minha colônia, o máximo. chinelona eu, nem com milhagens. se vc q espia aqui fizer aquela viagenzinha básica, via-lisboa, quem sabe passa por lá? depois me conta.

2011-09-06T19:13:00.001-03:00

.freud escuta: quase surtei hj no super do centro.ñ, acho q surtei mesmo.fila. eu submissa. fila naqueles caixas rápidos. são três caixas. a medida q um vai liberando, a fila segue. uma mãe loira com sua filha de prováveis 18 anos e tb loira atravessa a fila e corta a vez de um senhor de idade q ñ tinha visto a caixa liberada. meu sangue ferveu, mas segurei a onda. a filha achou q a coisa ñ tava correta e chamou o senhor. constrangido ele não ousou passar a sua vez. as loiras tinham cara de barraqueiras. minutos depois, a fila crescendo, surgiu a loira-gerente e mandou q eu fosse para a ponta do caixa. eu disse q não, q esperaria uma delas liberar. todas estavam atendendo. ela me olhou e percebeu meu olhar assassino. se mandou. a caixa-loira me olhou com seu ar superior de caixa de supermercado. eu encarei. ela olhou mais umas duas vezes. o caixa em frente dela liberou e passei. a caixa-loira olhou mais uma vez com arrogância, deboche, sei lá. ñ era meu dia de decifrar olhares. foi seu erro. ta encarando? em bom som, eu. respondeu a caixa-loira: não posso olhar? pronto. foi a deixa. ta me achando bonita? - perguntei - ou ta achando o que? ela resmungou algo e virou o rosto para a registradora. a "minha" caixa gaguejou algo. cartão, sim. a menina da ponta, de cor negra, lascou um tudo bem? eu sorri para ela e disse: tudo ótimo e com você? tudo. peguei minhas águas de côco e saí. freud, tb tenho preconceito, sim. com loiras. eu tento me policiar. por favor, não diga nada. sei q preciso pintar meu cabelo de chocolate cor 0.8.

PARÁBOLA SUFI

2011-09-05T19:19:00.001-03:00

muro de Berlim

"Se a palavra que vais dizer

não é mais bela
que o silêncio

não a digas"

BHA... SAUDADES DO VERÃO

2011-09-05T18:35:00.001-03:00

...tô cheia desse tempo de merda. tô com saudades da praia, da energia do mar, da ceva gelada e pastelzinho do bar do zado, do olhar caindo lááááá atras da linha do horizonte, do cheiro da maresia, do sol de inverno da ferrugem. meu filho foi ameaçado pelo filho daquele filhodaputa que aterrou por aí. quando alguém diz "cuidado..." significa o quê? faca, atropelamento ou apenas puxar o tapete junto as autoridades amigas? sinto tanto asco dessa gente que se diz gente e fode com o resto enchendo os bolsos às custas das safadezas governamentais e políticas. todos tem seus interesses lógicos e agora tão "perfumando " a pracinha aqui na rua. vem aí um baita edifício com dezenas de apartamentos q precisam vender às custas da "qualidade de vida" do bairro. vão tomar no cu. bha, q nojo. muitas saudades da próxima estação.

JOÃO GUIMARÃES ROSA

2011-08-30T18:09:00.008-03:00

Photo by Louise Dahl-Wolfe

“O meu medo não sai por pedaços.

Sai por inteiro.”

Grande Sertão: Veredas

NADA SE CRIA, TUDO SE...

2011-08-30T17:51:00.001-03:00

... copia? em 1931, o diretor de cinema rené clair filma “à nous la liberté”, que satiriza a sociedade industrial daquela época. cinco anos depois, em 1936, charles chaplin lançaria tempos modernos. daí a empresa alemã tobis, que produziu o filme de clair decide acusar chaplin de plágio, mas o diretor francês não permitiu. além da grande admiração pelo pai de carlitos disse que considerava tempos modernos uma homenagem indireta ao seu próprio filme. por falar em rené clair, os entendidos acreditam que “ 'e silence est d'or’ é um dos filmes mais bacana que ele dirigiu. mas seria com 'porte de lillas' que o cara volta a um de seus temas e ambientes favoritos: a amizade e os subúrbios de paris. tudo mostrado de uma forma sutil e humana. as obras de clair não são apenas reflexões pessoais sobre a amizade, a liberdade e o amor. por trás disso tudo, existe um certo racionalismo e uma enorme sensibilidade.” ta tudo no wikipedia... é que fui procurar uma coisa e surgiu outra, outra, outra, outra... nem sabia da sua existência.

SOLIDÃO?

2011-08-30T17:49:00.001-03:00

"Nunca fui como todos
Nunca tive muitos amigos
Nunca fui favorita
Nunca fui o que meus pais queriam
Nunca tive alguém que amasse
Mas tive somente a mim
A minha absoluta verdade
Meu verdadeiro pensamento
O meu conforto nas horas de sofrimento
não vivo sozinha porque gosto
e sim porque aprendi a ser só..."

Florbela Espanca

LONESOME TEARS IN MY EYES

2011-08-30T17:37:00.001-03:00

Ta crescendo muito ligeiro. As lembranças devagar, desaparecem. Até pouco tempo, sentava. Até pouco tempo, engatinhava. Os primeiros dentes, os primeiros passos. A voz e e os porquês. Aí é tarde: segredos ao vento.

VINICIUS DE MORAES

2011-08-24T21:43:00.001-03:00

Photo by Thiago Stürmer

"A maior solidão é a do ser que não ama.

A maior solidão é a dor do ser que se ausenta,

que se defende, que se fecha,

que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo,

no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor,

de amizade, de socorro."

O OLHAR DE MICHELANGELO

2011-08-24T21:40:00.001-03:00

Em 2000, Michelangelo Antonioni, diretor de Blowup - Depois Daquele Beijo, talvez seu filme mais conhecido e q guardo na minha humilde prateleira de caixa de kerozene, gravou um curta chamado O olhar de Michelangelo. Quem me contou foi Jean-Claude Carrière:

“Um dos filmes mais lindos do mundo! Antonioni realizou em 2000 esse filme, q ñ dura mais de 15 minutos, sem uma palavra, onde ele dirige ele mesmo, pela única vez em sua vida. Ele entra na igreja de São Pedro dos Leões, em Roma, sozinho. Aproxima-se lentamente do túmulo de Julio II, e o filme inteiro é um diálogo, sem uma palavra pronunciada, um vaivém de olhares entre Antonioni e o Moises de Michelangelo.

Tudo o q dizemos aqui, esse frenesi de aparecer e falar q marca nossa época, essa agitação sem objeto, é questionado pelo próprio silêncio e o olhar do cineasta. Ele veio dizer adeus.

Não voltará mais, e sabe disso. Veio fazer uma última visita, ele que está de partida, à obra-prima incompreensível, q restará. Como para interrogá-la uma última vez. Como para tentar desvendar um mistério ao qual as palavras não têm acesso. O olhar que Antonioni lança para ela, antes de sair, é patético.”

Achei frames do vídeo no Youtube... tb me emocionei. Precisava repartir com todos aqueles olhares curiosos ou que caem de paraquedas por aqui...

ELISA LUCINDA

2011-08-16T15:53:00.000-03:00

MOA

Tive de repente
saudade da bebida que eu estava bebendo…
tive saudade e tentei me lembrar que gosto
faltava,
qual era a bebida…
Fui procurando entre copos e móveis
e dei com sua boca.

A saudade era dele.
A bebida era o beijo.

DESENFERRUJA...

2011-08-16T15:51:00.001-03:00

DO MEU BLOQUINHO...

2011-08-16T15:41:00.000-03:00

.ontem fui até o horto do jardim botânico. antes passei na secretaria de agricultura para os tramites. dali para a prefa. barrada na porta giratória por portar chaveiro, celular, bolsa. a bosta ñ abria. desvencilhei da bolsa e fui no banco pagar. mandaram para o protocolo. mais papel. volto para o banco. agora fila. e tudo por quê? por causa da corrupção dos grandes. não dos pequenos. DOS GRANDES. no jardim botânico mostrei a nota e trouxe para casa uma cerejeira, pau ferro, jacarandá, chorão, paineira e uma figueirinha. pra plantar tem que querer muito. seguem todas para o meu pedacinho de mata atlântica na praia. já foram mais de cinqüenta. isso não é nada. é uma gota naquele mar verde onde para eles árvore também é lenha. pra ver q não é mérito dessa gentalha daqui como diz o meu amigo indignado com as safadezas do vulgo e premiado corredor ecológico. ontem encontrei uma senhora perto do cemitério velho, que me disse que vendeu sua casa pertinho do rio. por 90 mil: “eu pedi 80, mas o homem decerto muito rico me deu dez mil a mais de troco.” e se riu toda. comprou um ap na hidráulica. daqui dois anos não vai ter dinheiro para o condomínio, pensei. o “homem decerto rico” já derrubou a casa e aterrou a vida que existia por lá. Fico sonhando que um dia vou ser secretaria de meio ambiente e vou pedir 20% de tudo na maior caradura: por laudo, por licença ambiental, para autorizar aterro, corte de arvore, caraiu a quatro. vou ficar bem rica. aí vou fazer lipo, prástica na bariga, bortox na cara. vai ser bem bão. só não vou dar o rabo por aí, ah, essa não. eita.

CARLITO CARVALHOSA NO MOMA

2011-08-16T15:36:00.001-03:00

.na semana que vem, dia 24, o moma em new york vai inaugurar uma exposição do artista brasileiro carlito carvalhosa. nunca ouvi falar... ele vai apresentar uma instalação interativa chamada sum of the days: um labirinto de tecido branco onde a gente se perde e se esquece do mundo exterior. no teto da instalação um sistema de microfones dipindurado vai captar o som do ambiente. a gravação poderá ser ouvida no dia seguinte através de caixas de som no local. a cada dia um som diferente - do dia anterior - será adicionado à gravação. assim todo dia o som vai ficando cada vez mais poluído e denso. o interessante é notar como o passar do tempo pode ser observado através do som e que nós também temos uma memória auditiva dos sons e barulhos do nosso cotidiano. roubei isso de um outro blog, claro. não vou dar a fonte. azar. leitor que caiu aqui de bobeira: se vc vai para ny até 14 de novembro, visite o moma. e depois me conte.

Sigmund Freud

2011-08-13T12:08:00.001-03:00

“Quem é sensível à influência da arte

não tem palavras suficientes

para louvá-la como fonte de prazer

e consolo para a vida.”

DATA OFUSCADA

2011-08-13T12:04:00.001-03:00

Queria tanto escrever sobre o dia dos pais.
Ah, essas datas de encomenda.

É difícil. Talvez conseguisse se fosse apenas Dia do Pai.

Daquele que troca as fraldas, faz chá de erva-doce e massageia a barriga do filho para que ele solte puns de alívio.

Do pai que limpa o joelho ralado e as lágrimas do filho sem dizer “isso não dói nada.”

Sim, queria realmente escrever sobre o dia dos pais. Mas não tem jeito.

É uma data de apelo muito comercial e vivo tempos desajustados.

Penso que gostaria de escrever mesmo sobre o Dia do Pai porque “pais” reúne os carrascos, os desajustados, os insensíveis, os perversos.

E Pai, não.

Pai ajuda montar álbum de figurinha, conserta as rodinhas do carrinho, compartilha do videogame, do jornal e das meias.

Pai bate ponto na pracinha todo domingo enquanto segura a bicicleta da filha e diz “olha pra frente, olha pra frente”.

Pai bota o filho na garupa do cavalo e sai troteando no macio para que ele se fortaleça de confiança e coragem no futuro. Ou do skate ou da prancha de surf.

Pai leva o filho ao estádio e vibram juntos com o seu time. Pai comunga atenção com a filha e ouve as revelações do seu universo-barbie.

Este domingo traz uma data idiossincrática e o tema é espinhoso e sei que vou decepcionar quando lembro dos pais que não assumiram ou sumiram, covardemente.

Dos pais que renegaram os filhos quando casaram com outra.

Dos pais que sequer conheceram os próprios filhos.

Sem falar dos pais que abusam dos filhos e estes ainda precisam fazer cartão na escola.

E os pais que perderam seus filhos por desamor, para a decadência e os desequilíbrios do destino?

O segundo domingo de Agosto foi reservado para solidificar os vínculos afetivos entre pais e filhos. Só que de 1911 a 2011 muita coisa mudou, principalmente a família. Será que os profes não se deram conta? E quem tem pai? – pergunta uma mãe admirada com minha reflexão. Celebrem em casa.

Para escrever sobre o dia dos pais busco inspiração observando a saída dos colégios: bando de mães esperando a galera na calçada. Mas tem o Pai que busca o filho de bicicleta. Senta a menina na carona, põe a mochila nas costas e sai pedalando pela rua. Ele contraria a regra dos pais sem tempo para buscar o filho no término da aula. Aliás, tem aqueles pais que devorados por compromissos nunca buscaram o filho na escola, nunca pisaram no pátio do recreio e a professora não tem um rosto para eles. Mas esses pais continuam cada vez mais ricos e proporcionalmente mais miseráveis, sem reserva espiritual para transmitir ao filho.

Sim, também li a reportagem que 1,3 milhões de pais brasileiros moram sozinhos com os filhos – conforme dados do IBGE. São mãe e pai, amigos de balada e confidentes e freqüentam o mesmo terapeuta numa simbiose total: a tua paranóia é a minha paranóia.

Desculpe, não posso escrever sobre os pais privilegiados quando há tantos filhos sem o privilégio de contar com a presença do Pai. Mas a data está aí. É comemorada nas festinhas escolares, no churrasco de domingo, numa visita ao cemitério quando o filho chora pelo Pai, quando não mais triste, o contrário mais doído ainda.

Eu sabia que não conseguiria escrever sobre o dia dos pais. Juro que tentei.

Mas que fique o registro: a todo Pai amoroso que inspira o filho para descoberta de sua existência, nessa vida às vezes tão alegre vida, louvores.

Minha crônica: jornais A Hora, Opinião e site Região dos Vales

AINDA JOÃO CABRAL DE MELO NETO...

2011-08-03T11:55:00.001-03:00

Photo by Mauro Vieira

”O amor comeu minha paz e minha guerra.

Meu dia e minha noite.

Meu inverno e meu verão.

Comeu meu silêncio,

minha dor de cabeça,

meu medo da morte.”

EM TEMPO DE TANGO

2011-08-03T11:50:00.001-03:00

.o sol voltou, mas a alma continua úmida. hj reencontro de amigas dos idos em redor de um panelão de capeleti e de um garrafão de vinho.

AS PRIMEIRAS 24 HORAS DE UMA EX

2011-08-03T11:47:00.001-03:00

palco semi escuro. sonoplastia: “coisas” subindo a escada. “porta” abre com uma marca de luz. atriz entra empurrando um fogão. sai. silêncio. uma “luta” da atriz com um colchão do casal na “porta”. enfim, passa o colchão aos trambolhões. atriz sai. silêncio. atriz volta e entra com 3 malas. sai. silêncio. volta novamente com um som 3 em 1 e uma cx de isopor. fecha a porta. cai de bruços por inteira no chão, desaba mesmo, chora, uiva, chora, soluça, geme, se arrasta até o colchão. abre uma garrafa de uísque de dentro do isopor. bebe e olha a platéia por um longo tempo. blackout. luz e som ao mesmo tempo no palco. atriz é acordada por um caminhar de sapatos de salto no “andar de cima”. em seguida ouve alguém dar uma “descarga” de banheiro. alguém “tosse no ap ao lado”. atriz estática para a platéia, com olhar incrédulo. começam as primeiras 24 horas de uma mulher de 35-40 anos - com uma filha q só vai aparecer pela voz no telefone - que passa a morar num edifício popular. na seqüência vai receber as visitas da sua mãe decepcionada com a separação, da melhor amiga q vai dar em cima do ex-marido e da faxineira bem casada e bem comida. por enquanto é isso. putz, preciso de 4 atrizes. saudades da Be, da Fany, da Cini, da Tuta... putz, tempo bão.

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

2011-08-02T16:24:00.001-03:00

"O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome."

AFLITIVIDADE

2011-08-02T16:21:00.001-03:00

.dia dos pais. de novo. e de novo. e de novo.e a data tão velha perdeu a função de ser. orra, as pessoas não podem ser tão insensíveis. as escolas também não. mais da metade das crianças na sala de x são separadas. e os pais sumiram. mas sumiram mesmo, ou nunca assumiram.então vem essa orra dessa data lembrar as crianças q elas não tem pai. uma data comercial, puramente comercial.uma data insensível. e ainda tem aqueles pais de certidão que nem sabem a data do aniversário dos filhos. nojo dessas relações que se usam do afetivo para promover o comércio.pai que é pai cobre seus rebentos nas noites geladas. ouve e troca confidência. dão risadas juntos. seguram a barra quando essa pesa. a família tradicional mudou há tanto tempo. é perverso comemorar o dia dos pais na escola. deixem que as famílias com, comemorem. e que o comercio explore. melhor, os explore. orra, esse tempo de chuva e frio tá me endurecendo também.

DO BLOG DO FRAGA

2011-08-02T16:18:00.001-03:00

“Toda separação é difícil, eu sei... E com esta morena de formas generosas não seria diferente.

Esta pintura de 50x50 centímetros em acrílico e pigmento sobre madeira vai para a casa do meu amigo Paulo e sua esposa.

O nome do quadro foi inspirado em uma canção do disco Delibab

do Vitor Ramil que musicou o belo poema de João da Cunha Vargas.”

"E trago na boca o amargo
Dum doce beijo de china
Sempre gostei da morena
É a minha cor predileta..."

http://fragapinturas.blogspot.com/

DO MEU BLOQUINHO...

2011-08-02T15:44:00.001-03:00

.ela me disse que o dinheiro transforma as pessoas. “olha sicrana, olha como ela mudou. ta bodosa.” fazia tanto tempo q eu ñ ouvia esse termo. puxamos um fio de gente bodosa que o dinheiro transformou. gente que veio do interior, do piray, do cantão. prevaricaram, roubaram, exploraram e encheram os bolsos de dinheiro. gente que pisou em cima dos outros para subir na vida. e que hoje humilha os subordinados, o pessoal ao redor, até a família. minha vó dizia q era gente da rua debaixo. meu pai dizia q eram gente sem berço. eu não acho nada disso, pq conheço pessoas maravilhosas da rua de baixo e sem berço dourado. isso é ranço da época da ditadura. preconceito, caraiu. acabo de falar com minha amiga via telefone, não emessene, não feicibuki, não via emelho. ela disse q ta cheia dessa vidinha careta, moralista, politicamente correta. eu tb acho q o mundo ta um cu de chatice moro no beco da bosta por isso ganhei essa placa do leo e acho tb q a amy fez bem em se terminar. agora tem a vera fischer. sim, os fihos sofrem, fazem pressão. tudo por culpa dos pais. sempre a culpa é dos pais. ciladas da vida.

PAUL VALÉRY

2011-07-29T11:47:00.000-03:00

“o que vejo

o que penso-

disputam entre si

o que sou.”

TALVEZ, UM DIA, UM CURTA

2011-07-29T11:46:00.000-03:00

A câmera atravessa um corredor sombrio, num prédio. Vaza luz por baixo das portas dos apartamentos, vozes, sons de radio, choro de criança, discussão, silêncio qdo a câmera para em frente a porta do ap 206. Foca na soleira da porta, é a que menos luz vaza. Foca o trinco, barulho de chave. Foca na porta embaixo que se abre e mostra os pés de um homem vestindo um calçado gasto, velho, meias arriadas sem elástico, aparece um pouco da canela fina pq a barra das calças é curta. Ouve-se a porta fechar, barulho da chave. Segundos de hesitação, os pés se movem a câmera segue os passos, sempre com foco nos pés. Os sons dos outros ap vão desaparecendo. Os pés param em frente do elevador, foco no elevador. Hesitam e o homem opta pelas escadas, afinal é só um lance de escada. O homem abre a porta da frente do prédio. Qdo a câmera vai subindo para mostrar o homem, a porta da frente do prédio, que é de vidro, abre e a luz “cega” a câmera. Vê-se o movimento da rua, mas não o homem. O homem fecha a porta. Foco na silhueta do homem, mas pelo lado de dentro do prédio. “A câmera se desespera” pq fica trancada dentro do hall do prédio. Ela perde o seu homem. A câmera se assume como um personagem. O desespero da câmera ( o foco) até q alguém abre a porta, outro morador entra e se depara surpresa com a câmera, q pode sair, finalmente.Na calçada a câmera foca para um lado. Movimento da Julio. Foca para outro em direção a Casa de Cultura. O homem segue longe, quase não identificável, entre outras pessoas. A câmera “corre”. Tropeça. Blackout. Sobe o crédito que dá nome ao filme: SEBALDO

A câmera entra na igreja “procurando” Sebaldo, entre os bancos. A câmera é intrometida, aproxima, mostra o q as pessoas estão lendo, cantando, o padre, o altar, o grupo q coordena as cantorias no lado esquerdo. Foca nas 8 pessoas q cantam no coro, vai se aproximando, câmera tropeça, blackout, sobe o crédito: O FOTÓGRAFO

O FOTÓGRAFO - PARTE DOIS

2011-07-29T11:44:00.000-03:00

Voltei a reencontrar Sebaldo. Esperei a missa na Matriz terminar. Perto do confessionário, na saída lateral, chamei:

- Sebaldo!

Ele logo me reconheceu e sorriu erguendo as sobrancelhas:

- A minha amiga...

- Quanto tempo, né?

- Sim, desde 2009...

Pedi desculpas e já me impressionou sua memória. Mais tarde precisei conferir no meu blog a data da primeira entrevista: http://guardachuvadelaura.blogspot.com/2009/07/o-fotografo.html

Convidei-o para um café na minha casa e ele logo aceitou. Nunca me pareceu tão frágil, tão solitário, pressentem meus espíritos apesar da manhã ensolarada e fria.

E com ele dentro de minha casa pensei o quanto aquilo parecia inusitado para um domingo.

Fiz um café e servi. Ele espiou o quintal, gostou e veio para a mesa.

Enquanto se servia, ouvíamos nossas próprias dúvidas silenciosas.

Sebaldo sequer perguntou para quê e tampouco se importou com o registro das fotos que eu tirava. Era tudo muito óbvio: ele completa 83 anos em setembro, um dia todos nós morreremos, mas fica a história. Simples assim. Lamentei novamente a falta de uma filmadora.

Sebaldo parece bem de saúde, de memória nem se fala! Apenas um pouco atrapalhado. Como sempre foi. Procurava a colherzinha do café, que se escondia dentro do vidro de depois que ele mesmo se serviu. Rimos e ele contou um caso de infância que mostrava o quanto era distraído desde pequeno. Fui solidária: e eu que vivo distraída procurando meus óculos? E eles escondidos em cima da cabeça...

- Como é que você chegou em Lajeado, Sebaldo?

- Fui teólogo, não sou padre, você sabe. Já contei. Sou acólito, das antigas Ordens Menores. Posso realizar missas secas para coroinhas. Posso abrir a porta da Igreja, abençoar as frutas, exorcizar demônio, sabe o que é?

- Sei.

- No Seminário de Muzambinho em Minas estudei muito. Lá aprendi latim e grego. Latim estudava quase umas seis horas por ia. Entendo melhor o latim do que a minha própria língua. Sou muito especulativo, sou um pesquisador. Leio muito, mas não essas coisas que não valem nada.

- Lê que tipo de livro?

- A Bíblia é a minha leitura básica.

Sebaldo procura por um garfo na mesa. Quando levanto para buscar um, diz:

- Deixa, não precisa. Comer com as mãos é mais íntimo daquilo que vai tornar mais íntimo ainda.

Maravilha... A comida íntima das entranhas. Sim, tudo vira merda.

- E depois os dedos são garfos naturais – e sorriu da própria espiritualidade.

- Sim, Jesus não cortou o pão, ele partiu em pedaço.

Essa intervenção do meu “assistente” o surpreendeu e ele gostou.

- É verdade!

- E Muzambinho?

- Nós éramos 12 gaúchos e eu o mais velho. Já tinha uns 31 anos.

Pedi para ele lembrar bem essa questão de datas. Sabe lá se um dia o prof. Schierholt não queira o Sebaldo como verbete.

- Você conta: fui para o Seminário em Taquari com 16 anos, em 1945, quando havia terminado a guerra. Saí com 23 anos e fui para o Seminário Daltro Filho, onde fiz o noviciado e cursei Filosofia. De lá fui para Divinópolis onde fiquei até os 31 anos. Depois, Muzambinho, onde continuei por mais 2 anos no Juvenato Franciscano. Faça as contas!

- 33 anos.

- De lá fui a Três Passos, mais 2 anos.

- 35.

- Voltei para o Seminário de Daltro Filho e trabalhei como Bibliotecário, mais ou menos por 2 anos...

- 37 anos.

- Agora, não lembro... Fui a Santos também... Veja: a memória também tem a função de esquecer... Porque em Minas aprendi a fotografar, pesquisando. E a revelar também. Alguém me ensinou umas técnicas e eu fui para Santos onde apliquei meus conhecimentos. Tirava fotos e na Pensão Regina onde eu morava, revelava os slides. No outro dia vendia na praça, no porto.

- Mas como?

- Fazia os slides coloridos naqueles monóculos, para olhar contra a luz.

Lá em Santos eles pensavam que eu era inglês, italiano, menos gaúcho. Até carioca eles achavam que eu era porque chiava... Se eu tivesse ficado em Santos teria ficado rico, porque eu vendia bem as fotos, mas voltei.

- E voltou para onde?

- Para o interior de Estrela, Beija-flor, conhece?

- Sim.

- Eu tinha um tio por parte da minha madrasta, o Alfredo Kuhn, o königbienen. (ou algo semelhante...)

- Was?

- Rei das Abelhas. Ele me disse: aqui ta o teu potreiro. Era o meu quarto. Depois q eles dormiam, eu revelava os slides que tirava durante o dia.

- Então tu foi um fotógrafo autodidata?

- Sim e autônomo.

- E daí veio para Lajeado?

- Vim e morei em Carneiros, na casa do meu avô, pai da madrasta. Morei como alguém da família. E ali conheci uma menininha que era poeta desde pequenininha. A Lurdes Ewald. Lembro q ela teve sarampo, coitadinha. Eles tinham uma varanda em frente da casa e um dia ela me pediu para levantá-la até o alto do telhado: “Mundo”...

- Como?

- Mundo era como ela me chamava. "Mundo, me levanta que eu quero colher as estrelas." Veja só, ela tinha só 2 ou 3 anos e queria pegar as estrelas e colocar na sua cestinha... Era uma verdadeira poeta!

Sebaldo continua seu café demoradamente. Se maravilha com o que se lembra, se engasga, mistura as lembranças, levanta, quer reproduzir as cenas que lhe chegam do idos. Foram duas horas de conversa que incluiu diferenças entre hetero e homossexuais, circuncisão, lembranças dos freis. Talvez um pouco de confusão mental, mas não maior do que a minha.

OS ESTÚDIOS

- Agora vamos falar só de Lajeado. Quando tu chegaste aqui então já tinhas quase 40 anos?

- Pelos nossos cálculos, sim. Você lembra da Foto Arte, na praça?

- Mais ou menos...

- O dono que não lembro o nome queria que eu fosse para Porto Alegre fazer fotos coloridas... Sabia que era eu que fazia os slides que passavam antes dos filmes no cine Avenida?

- Não...

- É. Mas vamos... De Carneiros vim morar em cima da rodoviária velha, na Borges de Medeiros. Tinha o estúdio e eu dormia também. Ali fiz uma cama de taquara. E fechei a janela que dava para o lado do colégio. E para me proteger, para minha segurança, eu deixei o cano da calha solto. Se alguém entrasse por ali, fazia barulho...

- Já era perigoso naquele tempo?

- É... Eu também não gostava quando a polícia entrava ali para ser fotografada. Não gostava de ver as armas. Ali nesse lugar eu fiz uma instalação de luz que me ajudava muito com os clientes. Fiz uma placa que quando eles tocavam a campainha aparecia o escrito “pode subir” ou “ausente”. Aí o cliente sabia que eu podia atender ou não.

Às vezes aparecia alguém para me trazer um prato de comida. Se era mulher as pessoas logo inventavam q era namorada, veja só como eles eram! Apareciam também aqueles q queriam me converter para outras religiões. Mas eu sempre fui católico. Em frente a rodoviária morava uma família muito boa, que ficou minha amiga: Orlando Felix Colombo, hoje falecido.

- E o estúdio?

- Sim... Arrumei um fogãozinho e ali cozinhava também... A gente tinha que se humilhar... Era viver franciscanamente...

- O senhor não estudou com frei Vítor?

- Sim quando o frei Vítor fazia sermão até o zinco na igreja tremia. Veja só... Foi o frei Vítor que... Ele disse um dia q eu tinha uma namorada só porque me viu andando dna roda-gigante com uma moça que era amiga. Aquilo se espalhou.... Um dia me chamaram para tirar fotos numa festa em Forqueta. Eu peguei a bicicleta e fui. Era de noite. Quando cheguei, em cima de um barranco haviam umas pessoas. E ali no escuro elas começaram a joga pedras em mim. Por causa daquela fofoca e porque achavam que eu tinha fugido do seminário... Precisei fugir era dali. Sofri moralmente.

Sem muita confiança na memória vislumbrei um Sebaldo vestindo um palito, de bicicleta por Lajeado. Com suas calças curtas até os tornozelos, marrecão, como se dizia. Os cabelos lambidos, vaselinados, mais compridos na nuca, mais rarefeitos em cima, quase calvo. Sebaldo exalava um cheiro de guardado, quase químico, avinagrado. Roupas simples, um cara deslocado nos anos 70, 80, 90...

- E depois do estúdio na Borges?

- Fui morar ao lado do Caixeiral, na casa de Henrique Schann, um grande amigo. Alugou barato, pq a casa era carcomida de cupim, quase nem tinha mais assoalho.

- Muito amigo...

- Ali fique um bom tempo. Tinha uns pés de manga. As melhores mangas do estado. Mas foram tempos difíceis... Quando participei de uma procissão em Santa Cruz, desmaiei.

- ?

- De fome.

HUMILHAÇÃO

- No tempo do p. Érico eu era o recolhedor do dinheiro que era pago para construir arquibancadas do Paroquial.... Tinha uma campanha de cadeira no céu... Um dia o seu T. presidente da comunidade, disse que estava faltando dinheiro e me chamou na Canônica para uma reunião. Nessa reunião fui acusado de ter roubado o dinheiro. Eu disse que não, mas eles não me deixaram sair da sala enquanto eu não assinasse um papel concordando que eu tinha roubado. Aquilo foi uma das maiores mentiras.

- E tu assinou?

- Fiquei muito tempo lá dentro, sem comer, sem poder sair. Por fim, assinei. Mas escrevi que eu era responsável pelo dinheiro que havia desaparecido, mas que eu não tinha roubado. Fui caluniado, sofri, sofri até derramar sangue. Hoje rezo por eles.

- Alguém mais sabe disso, Sebaldo?

- Sim, numa reunião no Salão eu contei abertamente na frente de umas 200 pessoas.

Ficamos por uns instantes em silêncio. Sebaldo se serviu de bolo.

- Por falar em roubo... Muita gente roubava as fotos, não é?

- Sim... Eu fazia de conta que não via. Eu é que tinha vergonha...

- Fora aqueles que não pagavam...

- É, mas esses eu já sabia. Então fazia fotos que não duravam nem 8 dias. As imagens sumiam. Aí eles voltavam e diziam que as imagens tinham sumido. Aí eu perguntava “E a senhora pagou?”

Rimos. Era uma boa tática.

- Até hoje tenho muitos filmes e muitas fotos guardadas. Todas tem etiqueta onde diz assunto, localização, data, nome. Por isso às vezes eu levava as fotos até o local onde a

pessoa morava, para entregar e cobrar.

- Como tu vê a arte da fotografia, Sebaldo?

- A foto é social. É tudo que acontece no momento na sociedade. Eu estive presente nos carnavais, nos momentos políticos... Eu tenho uma foto do governador Ildo Meneghetti...

O fotógrafo é como um psicólogo. Quando eu olho no visor eu enxergo as reações de quem está na minha frente e preciso capturar o momento certo. Eu ficava realizado quando alguém buscava a foto e me dizia “Esse sou realmente eu.”

- O que faltou fotografar?

- Ainda quero registrar o rosto de Cristo no meu cliente, porque todos somos à semelhança de Cristo.

- Mas por que tu parastes de fotografar?

- Parei há 10 anos quando me roubaram a câmera.

- Foi assaltado?

- Não. Mandei consertar em Porto Alegre o nível dela, mas o lojista vendeu o flash e disse que eu não tinha levado a câmera coisa nenhuma. Eu não achei a nota e não pude provar e nunca mais consegui recuperar. A loja fica em frente a Igreja do Rosário, na Vigário Jose Inácio...

Veja só: em Porto Alegre mandei fazer uma maquina especial para fotografar o olho humano. Porque entendo de iridologia. Antes eu achava que o olho era só para olhar para fora, mas agora eu sei que serve para enxergarmos por dentro. Tudo está registrado na retina, tudo que acontece dentro de ti está lá no globo ocular.

- O que falta ainda nessa vida, Sebaldo?

- Eu ainda quero escrever um livro. Eu também estudei Psicologia no Seminário e tenho um caderno onde escrevi tudo que consegui captar das minhas aulas em Daltro Filho. Mas eu preciso de uma lente potente, de aumento, daquelas que se enxerga os poros das mãos.

- Mas por que?

- Porque escrevi tudo na escrita estenográfica... Faltam 8 páginas para terminar o caderno. Acho que dá um livro.

- Como tu queres ser lembrado um dia, Sebaldo?

- Eu me sinto fotógrafo. Dominava essa arte. Nunca me intoxiquei com os produtos químicos, sempre usava luvas, pinças. Tenho muitas coisas no meu apartamento, de outras já me desfiz. Todos nós estamos neste mundo sofrendo e sendo humilhado como Jesus foi. Ele assumiu nossas culpas. Esses dias, vi um homem gritando na rua: “deus não me dá nada. O diabo me dá!” A gente compreende... Mas sempre é possível voltar para Deus. Alguém lá em cima vê tudo.

Fui buscar uma máquina digital. Expliquei que não era preciso olhar no visor pequeno. Só na imagem grande. Sem óculos ele capturou o que viu a sua frente. E éramos nós, realmente. A nossa essência. E esses somos mesmo nós. Borrões do que fomos.

- Sebaldo... Esse é teu nome mesmo?

- É Sebald. Um dia acrescentei o “O” e escrevi Sebaldo. E eles deixaram.

Mas sou José Sebald, filho de Izidoro Hammes e Ana Maria Spagniol.

MIGUEL TORGA

2011-07-27T14:29:00.001-03:00

"Ao fim e ao cabo,

a vida é irremediavelmente

um dom provisório".
(Diário XV)

TANGO

2011-07-27T14:28:00.000-03:00

“Recuerdo” no fime de Carlos Saura: Tango.

Trilha sonora do filme de Lalo Schifrin, antigo pianista de Piazzolla.

HENRICH HEINE

2011-07-22T10:45:00.001-03:00

“Tenho a mais pacífica das índoles.

Meus desejos são:

uma modesta choupana, um teto de palha,

mas boa cama,boa comida,

leite e manteiga bem frescos,

flores diante da janela,

algumas belas árvores diante da porta e,

se o bom Deus quiser me fazer

inteiramente feliz,

me deixará experimentar a alegria

de ver seis ou sete de meus inimigos

perdurados nessas árvores.

Diante de suas mortes, lhes perdoarei

com o coração enternecido toda a maldade

que cometeram contra mim

– sim, deve-se perdoar seus inimigos,

mas não antes que sejam enforcados.”

In Pensamentos e lampejos

BLOQUINHO MATINAL

2011-07-22T10:43:00.000-03:00

.venderam a sede dos médicos. vem aí mais desmatamento. nada me diz respeito, mas nessa terra de falcatruas o que será q eles engendraram por debaixo dos panos? e a instituição arranhada? o buraco é mais fundo, muito mais fundo. como é q eles olham na cara dos filhos durante o churrasco de domingo? a comadre conta sobre o sistema trapaceiro das passagens aéreas adquiridas sempre na mesma agencia livre. o q esperar de um secretario de obras q vai para o radio assinar embaixo da sua própria culpa: muito asfalto, muita arvore derrubada e tudo ajuda a represar as águas nas ruas e vira alagamento. quem são os otários? a desgraça dos outros não dá nem alergia nessa corja. e todo mundo tira vantagens com os abobados da enchente...

ARUNDHATI ROY

2011-07-21T15:50:00.001-03:00

“Há magia no olhar infantil:

vem da maneira com que as crianças se movem

entre mundos reais e mágicos,

sem perceber a diferença.”

ISABEL

2011-07-21T15:30:00.001-03:00

Isabel na Escolinha Dente de Leite

com todos os coleguinhas,

mais João Vítor e o primo Rafael,

mami e papai,

oma, opa, nonna,

dindo e tia,

e precisa mais?

Torta de bolacha, negrinho,

pastelzinho, pão de queijo e gelatina...

Galerinha aguardando as profes dedicadas!.

Eba, presente, presente!

Vó Giza! Vó Giza!

BEBEL

2011-07-21T14:51:00.001-03:00

.de manhã cedo, bãdi chegou na porta para beijar a aniversariante. passou muito rápido esse primeiro ano. nasceram cabelos, sobrancelhas, dentes. bate palminhas e estala a língua quando tá com fome. e tá sempre estalando. engatinha. chora pouco. adora as primas annas. o primo rafa. fala mamã. ou seria mamam? tem duas vó, dois vô, duas bisas que babam em cima mais que o bãdi.

.feliz aniversário, Isabel, gora, pode assoprar. e cresce devagar, por favor.

MACEDONIO FERNÁNDEZ

2011-07-20T10:05:00.001-03:00

"Nem grato nem queixoso

vou respirando o ar da Vida"

ESTEBAN MORGADO & 36 BILLARES

2011-07-20T09:55:00.001-03:00

.minha dica mais preciosa para todos q já caíram aqui nesse blog...

.em buenos aires não deixe de reservar uma noite para jantar e assistir um show no los 36 billares. saí aqui desse raiodemundo com minha reserva feita só para assistir o show de esteban morgado. q não decepcionou e ainda de quebra, generosamente, apresentou uma dama da canção argentina de muito sucesso nos anos 80, maria graña. o salão do 36 estava apinhado. os hermanos discretamente secavam as lágrimas. eu não entendia nada e chorava também. de saudades do que fui e com tristeza pelas minhas escolhas. los 36 bilhares, na av. de mayo, 1265. con más de 115 años de trayectoria, reservas: http://www.los36billares.com.ar/index.htm

O garçom solidário com a minha emoção se revelou o mais atencioso de todos restaurantes por onde passamos e providenciou um momento de tietagem explícita...

GREGOR MENDEL

2011-07-20T09:29:00.000-03:00

Pai da Genética, criador das Leis da Hereditariedade.

Austríaco pobre, entrou para a Ordem de Santo Agostinho onde trabalhava como supervisor dos jardins do mosteiro em Brno, Tchecoslováquia.

Morreu sem reconhecimento. Aos 61 anos de idade.

Hoje, a homenagem do Google.

Bacana.

JOSE CASTELLO

2011-07-20T09:25:00.001-03:00

BLOQUINHO MATINAL

2011-07-20T09:24:00.002-03:00

.no dia do amigo chega um livro pelo correio: "Sintamos, amada, o vazio do mundo...". suspiro. água lá fora e penso que hj seria um dia ideal para ter minhas amigas queridas perto o suficiente para repartimos juntas uma bacia de bolinhos de chuva.delicadezas, delicadezas.enfim, um livro.obrigada, carteiro.

ISTVÁN MÉSZÁROS

2011-07-14T16:03:00.001-03:00

COMPAY SEGUNDO

2011-07-14T16:01:00.001-03:00

MATANDO CACHORRO A GRITO...

2011-07-14T15:59:00.001-03:00

(...) Estar presa significa estar cansada o tempo todo, ter uma grossa camada de cinismo, destruir a esperança, frustrar o novo, o promissor.

Significa ter medo de perder antes de abrir a boca.

Significa chegar ao ponto de ebulição, por dentro, deixando transparecer ou não.

Significa amargos silêncios defensivos.

Significa sentir-se desamparada.

Clarissa Pinkola Estés

NA PONTA DA CORDA

2011-07-14T15:31:00.001-03:00

.hj mais uma mulher - 51 anos - se enforcou em venâncio aires. pra quem caiu aqui de gaiato, cidade do vale do rio taquari q vive e se orgulha das suas plantações de fumo q usa agrotóxicos q se infiltram no solo nos rios nos poços artesianos q o povo bebe e fica louco. sim, to resumindo, mas é assim e depois quando a vida aperta puxar uma corda na árvore é pulo baixo. venâncio aires é a capital mundial do suicídio e eles não param de plantar fumo e as pessoas não param de fumar e consumir todo esse veneno. Os políticos não se coçam, a imprensa se omite. o uso dos pesticidas organofosforados nas plantações de fumo foi diagnosticado nas dores de cabeça, ansiedade, confusão mental, irritabilidade e depressão dos safristas. é científico. quando pulverizados os venenos também são inalados. a tese foiapresentada por um relatório à comissão de direitos humanos da assembléia legislativa do rio grande do sul. agora o mais incrível:o pai e a mãe dessa mulher que se matou hoje também se enforcaram anos atrás. e isso não é novidade. o mesmo aconteceu com os Posselt, mãe e filho. tudo muito triste. essa é a cultura de venâncio aires que se diz cidade do chimarrão? gostei de saber que hj tanto os pastores e os padres não se negam a enterrar os suicidas. menos mal? e eu? descasco tomate e não como moranguinho.

MATIAS AIRES

2011-07-13T10:31:00.001-03:00

“A fortuna pode vestir,

não pode formar;

sabe fingir,

mas não sabe fazer.”

A BOA VERVE DE FAUSTO WOLFF

2011-07-13T10:22:00.001-03:00

“A função da Academia é a de preservar os valores burgueses – e ela o faz muito bem. Tiveram duas oportunidades para mudar de rumo quando da candidatura de Mario Quintana, mas fizeram a opção pelo conservadorismo.

Aquilo foi um dos maiores crimes já cometidos num país imbecil como o Brasil.

Quintana era um homem que vivia da sua poesia e perdeu para dois idiotas.”

Jornal Rascunho

O nosso poeta perderia 3 vezes: para Eduardo Portella, em 1981; Carlos Castelo Branco,1982 e para Arnaldo Niskier em 1984.

DO MEU BLOQUINHO

2011-07-13T10:17:00.001-03:00

acordei

com a cicatriz n’alma

sangrando

nada que um tinto

não cure

assim

bem cedo.

UM FITO PAEZ ENOJADO...

2011-07-13T10:08:00.001-03:00

Os hermanos foram as urnas neste último findi para escolher o novo prefeito de Buenos Aires.

Mas vai ter segundo turno.

O atual governante, o multimilionário Mauricio Macri, levou 47% dos votos.

Agora os vizinhos voltam dia 31 de julho para sacramentar sua escolha.

O cantor Fito Paez, revoltado com a opção dos seus conterrâneos desabafa:

“ A metade dos portemos gosta de aparentar mais do que são.”

“Falo para a esmagadora maioria macrista que se escondem sob qualquer pretexto progressiva...”

* Puxa.... lembrei tanto de minha cidade...

”... se sentem desconfortáveis com qualquer noção ligadas aos direitos humanos... Me dá asco metade de Buenos Aires. Profunda decepção com a estupidez geral de uma cidade que já foi modelo de casa vanguardista do mundo (...)

Os imbecis se escondem atrás da máscara sinistra das forças ocultas que permanece na Argentina, que não vão entregar tão facilmente o que sempre tiveram: as rédeas da ignorância, dor e hipocrisia deste país.

Gente com idéias para poucos. Gente egoísta. Gente sem swing. (* Clap,clap,clap)

Isso é o que metade da Cidade Autônoma de Buenos Aires quer para si mesmo.”

* Espero que Fito Paez toque o coração de sua gente.

Pq rico só pensa em ficar mais rico ainda.

Como os progressistas de Lajeado.

Do mundo, né?

AVE, ALLAN SIEBER!

2011-07-13T10:02:00.001-03:00

ALMAS SENSÍVEIS

“Por conta dessa tira publicada ontem na Folha, recebi uma tonelada de e-mails raivosos (sim, o CORAJOSO pessoal da internet):

Acharam que eu estava me referindo ao direito das pessoas protestarem.
Ora, sobre isso nem vale a pena comentar, tem que ser muito estúpido para fazer uma leitura dessas da tira acima. É óbvio que é ridiculo alguém ter problemas com a Lei por conta de uma planta.

A questão é que é quase piada de mau gosto num país como o nosso, onde você tem que gastar uma fortuna com plano de saúde e se tiver filhos outra fortuna para educá-los, sair ás ruas por conta do SAGRADO direito de fumar maconha.

Bem, talvez a maconha seja uma causa mais hype que a Educação, Saúde ou o jeito que os bancos tratam o cliente como se eles fossem LIXO. Rende faixas e cartazes engraçadinhas, etc.

Sugestões para novas manifestações "populares":
- GAMES MAIS BARATOS!
- PICOLÉ DE UVA COM MAIS UVA!
- CASACOS ADIDAS A PREÇOS POPULARES!

Vamos lá, pessoal. É hora de sair para as ruas. Mas tem voltar cedo porque de noite é perigoso, tá?”

Fonte: http://talktohimselfshow.zip.net/

* Allan Sieber ainda era gaúcho qdo convidado para inaugurar a sala de expô da Univates. De lá pra cá o cara só mandou ver. Kiridu. Mas como é difícil ter opinião nessa vida. Nem com ironia, o povo digere.

RENDEZ-VOUS OU RAVE?

2011-07-13T09:57:00.001-03:00

Tem cara de Berlim, mas não é Berlim...

É Paris. Festas transitórias. 10 euros.

Desta vez, num prédio abandonado e com os dias contados para virar escombro.

Djs invadiram e a noite acontece.

Nada mais undigrudi na noite subterrânea.

Começa as 16 horas e vai até um pouco mais do anoitecer.

E tem anoitecido tarde por aquelas bandas....